YO NACI

Yo nací donde nacen los amantes, donde los besos viven cuando mueres, porque mueres cuando vives en los besos, y eso me da una cierta ventaja para enfrentarme a mi nueva vida

Ayer me diagnosticaron una extraña enfermedad degenerativa, mi cerebro tiene algún tipo de defecto neural, las conexiones de mi materia gris se conexionan y descohesionan sin lógica aparente y las consecuencias pueden se de formas variables.

El experto neural me explico que una de las secuelas mas apreciables es que acabaría teniendo una corta memoria, cada vez que duerma, mi cerebro no recordara nada del día anterior, de echo no recordare nada de esto mañana, una especie de memoria de pez con una duración de veinticuatro horas

Cada día será un nuevo día en mi nueva vida, los cercanos a mi tiene un aire constante de preocupación, y yo, les hago un recuerdo constante de las ventajas de mi enfermedad.

Curiosamente no perderé los recuerdos de tiempos pasados, pero apartir de mi diagnostico y de una manera exponencial perderé los recuerdos del día anterior.

Las secuencias de mi vida serán de corto pasado y largo futuro,

Tener memoria de pez es una ventaja, cada día será un nuevo trabajo, siempre nuevas experiencias, perderé los malos momentos y los enojos del día anterior, nuevos sabores culinarios en mi paladar recrearan mis sentidos.

Pero lo mejor de todo es que cada día te descubriré de nuevo, todas las mañanas sentiré tu mirada en mi, y la mía, exploradora, recorrerá cada día tu infinita belleza.

Cada beso será siempre el primero, y eso, me dará siempre la posibilidad de sentir siempre la emoción que sentí al besarte la primera vez,

Todo porque yo nací donde nacen los amantes, donde los besos viven cuando mueres, porque mueres cuando vives en los besos.

SU CARA

Su cara era realmente barroca, casi churrigueresca, pintada como una puerta se asomaba haciendo morritos en el espejo de su cuarto de baño, el cual a modo de laboratorio crecía exponencialmente sin un limite definido.

Los cuarenta y cinco minutos de rigor hacían de ella una madrugadora empedernida, su tiempo estaba bien delimitado todas las mañanas, cuarenta y cinco de laboratorio, treinta en decidir la dura cuestión de la ropa adecuada, diez en los zapatos, treinta en el desayuno perfecto a base de un conjunto de dietas irreverentes con aires de masoquismo culinario, todo eso sumado los treinta minutos de secador y planchas para su largo pelo, hacían de ella una dura competidora a cualquier salón de alta belleza irreverente para mujeres irrelevantes.

Todo esto agregado a los treinta y cinco minutos en que tardaba en llegar a su trabajo, conseguía de una manera casi enfermiza el rigor necesario para sentirse segura de si misma.

Todo este arsenal de estrictos, rudos e implacables rigores inconfesables, hacia de ella una madrugadora sin desfallecimiento para poner ese maquiavelico despertador siempre a las seis de la mañana.

Siempre llegaba puntual y en perfecto estado a su puesto de trabajo de secretaria en el museo de arte contemporáneo.

Nada es igual, todo es diferente.

Si hay un porque, y un como y un todo…y un nada

Nada es igual, todo es diferente.

LA LOCURA DE MARIA

Aquella tarde Maria se dio cuenta que había perdido la cabeza.

Su extraño estado estaba entre la realidad y la fantasía, el sueño-realidad era desconcertante, sentía el pelo y la camisa pero la presencia de su cuerpo era algo ingrávido.

¿ Seria eso la muerte ? razono de una manera excitante, seria eso la posibilidad de estar viendo su alma en el espejo…

En ese vació existencial medito que el exceso de falta de emociones quizás había acabado con su cuerpo y solo quedaba la sensación del pelo al viento y la inmaculada blanca camisa que cercenaba un cuerpo intangible solo era una envoltura a modo de mortaja.

Donde estarían la piel y los huesos de su cuerpo reflexiono con cierta vehemencia.

No podía ser que no se acordase de nada, no sabia en que parte de su existencia perdió la consciencia para trasladarse al intangible mundo de la antimateria

De repente como un disparo a su alma, pensó en el alimento de su vida, y dejando su pelo lacio en el vacío, cavilo en la posibilidad de averiguar si su alma sin cuerpo, podría seguir comiendo el único alimento real de su existencia

Dostoieski, Bukowski, Pérez Reverte, Víctor Hugo, Kafka, Milan Kundera, García Marquez, y centenares de platos combinados que habían alimentado su dieta podrían seguir siendo la base fundamental de su gastronomía, las dudas con aire de ingravidez martilleaban su cerebro gaseoso, vivir con cuerpo o sin cuerpo era un planteamiento innecesario cuando pensaba en la posibilidad de no poder encontrar la posibilidad de mantener su estricta dieta, la vida podría ser larga, corta, la eternidad no seria eterna sin el alimento de los dioses de las letras.

Aquella tarde Maria se dio cuenta que había perdido la cabeza.

POEMAS DE BOLSILLO

El le dejaba poemas de amor desesperado aleatoriamente en los bolsillos de las prendas de su ropero, ella de vez en cuando rebuscaba como una drogadicta su ración de superávit emocional.

Durante muchas lunas las sorpresas encontraron diferentes caminos hacia la irreverencia textual. Amor, pasión, deseo, desenfreno, ansiedad, locura, alevosía, nocturnidad, todo era factible para crear sensaciones emocionales a través de los poemas de bolsillo.

Una mañana al levantarse ella salio de casa de una manera presurosa, y después de coger el autobús se dio un respiro en el último asiento de la última fila de ese primer autobús de la mañana.

Al introducir la mano en el bolsillo se topo con lo que parecía una hoja de papel rugosa, la sonrisa le vino de pronto cuando pensó en la posibilidad de lo que sentía entre sus dedos, podría ser el poema de amor desesperado que necesitaba esa mañana para empezar bien el día. Le gustaba sentir esa sensación, había veces que de una manera sorprendente se encontraba alguna nota en los bolsillos de su uniforme de faena, y como una niña ilusionada, corría a esconderse en una solitaria habitación del trabajo, y en absoluta soledad se trasladaba al mundo privado de sus emociones, y leía lenta y caudalosamente los renglones escritos a mano solo para ella.

Nunca lo reconocía ante nadie, ni siquiera antes su poeta, pero Le gustaba saber que las emocionales letras eran solo para ella , para su disfrute, sentía el poder que tenia por la posibilidad real de tener a un poeta solo para ella, quizás de un punto de vista exterior alguien pensaría que era para alimentar su ego, pero la única verdad real es que eso era un yantar, una pitanza, un mana, una dieta necesaria para poder sobrevivir en el mundo que su mente creaba para perdurar en el tiempo.

Con un delicado gesto desenvolvió lentamente el rugoso papel y empezó a leer:

Primero

Leche

Huevos

Azúcar

Nata

Yogur natural

Aceite suave de oliva

Después

Sal

Vinagre

Veneno

La sorpresa de un mal gesto acudió a su rostro de una manera rauda, veloz e incontenible, sabia de su sutileza, de su argucia, y de su ingeniosidad para fabricar momentos irreverentes, y en ese mismo instante pensó que era una sutil manera de que su poeta de bolsillo le dijese adiós en esa ultima fila del ultimo asiento de ese primer autobús de la mañana.

Al instante cogio el teléfono y marco el numero de una manera desaforada y al escuchar la voz adormilada de un buenos días, soltó toda una sarta de improperios, y con acusadora y amenazante voz, acuso de cobardía la sutil forma de despedida, de decir adiós, refiriéndose a la dolorosa nota que se había encontrado en el bolsillo de la chaqueta.

En el otro lado del teléfono después de un corto silencio, sonó una ligera sonrisa, y ese gesto inconcebible para la agraviada, no hizo más que recalentar la ira incontenida de la ofendida, y en un gesto de dudosa benevolencia acertó a decir;

-Haber si tienes cojones de decírmelo a la cara, y haber que tienes que decir ante esta forma tan “Hija de puta” de decirme !Adiós¡

-La verdad es que nada puedo decir...excepto que...

Con las prisas te has dejado tu americana con el poema de amor desesperado y te has puesto la mía... con mi lista de la compra.

Decía que le gustaba llorar, porque era el único sentimiento que se podía tocar.

En el silencio de una oscura habitación, entorno a un escabroso silencio, con un acto de solemnidad argumento el porque debería de cerrar la ventana de sus letras, todo porque ella disimulaba muy bien sus sentimientos, los argumentos eran superlativos, su cabeza decía que no conocía el amor, su corazón demostraba lo contrario, había probado todos los métodos para sentirlo, incluso se trago unas orugas para poder sentir mariposas en el estomago.

Después de unos días en blanco me siento en un rincón de la habitación, sabiendo que cuidaras de mis sueños en mi obligado exilio