FELIZ AÑO 2013

Me acabo de acordar. Es lo que tienen las notas.

FELIZ  2013

EL OLVIDO

Leo una nota que escribí: -No te olvides de comentar

Llevo todo el día intentando recordar el que. No obstante he escrito otra nota para recordar que no me olvide del olvido.

EL REGALO IDEAL

EL REGALO IDEAL...DE MIS AMIGOS

Exclusivo y romántico jacuzzi de fin de semana para dos personas, y de regalo treinta preservativos Durex con extra de lubricante 

DONDE LA VERDAD SE ESCONDE

Donde la verdad se esconde, allí habitaba, allí se encontraba su persona, entre las dudas y la desazón, entre los renglones torcidos de frases incompletas descansaba por las noches, siempre  buscando el sentido a la amalgama de letras, que inexplicablemente aparecían en desordenadas hojas por todos los rincones de su habitación,

Allí donde habitan los sentidos construía su morada, siempre le gustaba estar anclado en la duda, decía que era cuando mejor escribía, cuando mejor lo hacia, la duda tenia todos los sentidos, era como estar en ambas caras de una moneda al mismo tiempo.

Ahora como un legado familiar, con el marcado estilo de un gen dudoso llegaba el 2013 con efectos de duda del pragmatismo personal aplicado contra las controversias de la ética Kantiana.

Complejidad y austeridad de ideas complejas al mismo tiempo podría parecer algo sin lógica aparente, pero este año venidero estaba dispuesto a habitar donde la verdad se esconde.

MIL PERDONES

                                                   

Marques de Murrieta

Reserva del 2005

Rioja

Nº Botella 0839125

Acabo de beberme esta botella de un vino que tenía reservado para un momento especial.

Todo esto porque hoy leí que según el calendario de los Mayas el próximo 21 de diciembre de este año llegara el fin del mundo.

Seria algo sin sentido que ante tal magnitud de situación  lo único que se me ocurriría es atiborrarme de un buen vino de la Rioja, pero también es verdad que en este estado pueda tener más valor para hacer las cosas que nunca me atreví.

Escribir mis miedos podría ser una situación de valor, pero en este estado etílico que me encuentro todo lo que podría decir en mis letras seria algo en forma de balbuceo.

Llega el fin del mundo y no se me ocurre nada, solo balbucear pidiendo perdón a los que hice daño de una manera inconsciente, porque a los del daño consciente no tiene sentido el  pedirlos perdón.

A las mujeres que ame, que no fueron las mismas que me amaron; Las diría; Lo siento. Pero ellas se quedaron con todo lo que tenia, incluso con mi perdón. Por lo cual no tiene sentido hablar de ellas.

Quizás a mis padres por no decir todo lo que debería decir en su presencia.

A mis amigos por aguantarme en todos los estados carenciales.

A mi hija por no saber hacerlo mejor, y no poner la quinta mejilla.

Y ante todo me perdono a mi mismo por dejarme vencer por los aromas del Marques este de los Murrieta, que no es capaz de frenar mis perdones.

HAY VECES

Hay veces que creo que estoy a un paso de la felicidad, y sin saber como, ese paso cada vez que lo intento dar, tengo la sensación de que es tan inmenso y largo que creo que nunca lo conseguiré.

Buscar el nacimiento de la fuente, el origen de ese paso que intento dar es un camino que se despliega ante mi orgulloso, como algo con aires de misticismo, algo que se presenta intangible, pero no por ello falto de realidad.

No pierdo la esperanza de que un día tenga el entrenamiento adecuado para dar un salto al mundo de los antidemonios.

TRISTANA

Todos en algún momento tenemos que enfrentarnos a nuestro presente, si las dadivas son beneficiosas es de fácil reconstrucción, pero si estas son dolorosas, lo vas retrasando hasta abocar los pasos en el abismo.

Esto le pasaba a Tristana, ella siempre pensó que su madre al bautizarla  con ese nombre, le marco un camino  de desamparo y  desconcierto en la vida que le había tocado vivir.

Ella era una mujer de ademanes lentos, belleza pausada y triste mirada, sus estructurados modales del colegio francés,  habían recreado en ella una personalidad muy definida.

Bella, inteligente y con amalgamas de tristeza hacían de ella un ser casi místico, su blanca piel casi transparente, su pelo cobrizo, su envolvente melancolía, su pausada sonrisa, todo en ella  era una seña de identidad, todo en ella acarreaba la esencia de la tierra celta de su madre, y las tardes con niebla la empujaban a dejarse llevar por la fuerza de su nombre.

Nadie se creyó aquella historia de que un día Tristana se había fugado con el capitán de un carguero Turco. Nadie que la conociera pudo pensar que una mañana de otoño la bella Tristana hizo una rápida maleta y desapareció entre la espesura de la niebla para no aparecer jamás.

Contaban algunos viajeros  que la habían visto en lugares poco recomendables viviendo una vida poco recomendable. Otros en cambio decían que la habían oído cantar en pequeños teatros de ciudades del norte.

Algunos decían que se ofrecía como tarotista y cartomántica.

Todo eso formaba parte de la leyenda de Tristana, pero la única realidad es que una mañana de otoño hizo su maleta y se fue a caminar detrás de una ilusión, sabiendo que ese camino iba  a ser una vía sin retorno.

Años después, en los cafés, en las cantinas de hombres recios,  en los corrillos de las señoras del té con pastas por la tarde, todavía se sigue hablando de la historia de una mujer que un día se escapo de si misma para emerger en la vida de otros.

SER O NO SER

Anthony era un escritor famoso que se había quedado sin ideas, en su ultimo libro había volcado tanta energía que ahora se encontraba en un momento de absoluta sequía, ya había sentido en tiempos pasados momentos de desertización de ideas pero nunca como esta vez.

Había viajado,  había recorrido miles de millas con la esperanza de que una historia le sedujese lo mas mínimo como para escribirla. La desesperación empezó a aliarse en su contra  y su estado emocional cada vez  se acercaba  más al abismo, ese en el que todos los escritores tienen miedo a caer en algún momento de su vida profesional y por simetría en su vida personal.

El día anterior había pedido una cita en la iglesia donde fue bautizado, tenia que recoger una fe de bautismo para un tema de burocracia civil y le habían citado a las 8,45 de la mañana, una hora extraña par un tema de funcionariado pensó en el momento de que le diesen esa cita, pero estaba acostumbrado a madrugar y esa hora le pareció bien teniendo encuenta que ahora vivía a casi dos horas de la iglesia donde nació.

Con una puntualidad impensable un espigado señor estaba esperando su llegada a la puerta de secretaria La entrada estaba en el lado opuesto de la puerta principal de la iglesia, con absoluta cortesía le hizo pasar a un lugar donde se amontonaban los libros  los cuales estaban en una exquisita disposición, con una rápida ojeada se dio cuenta que estaban ordenados por meses y por años, el secretario y encargado del archivo le ofreció amablemente una silla al tiempo que le preguntaba con absoluta cortesía la fecha de su nacimiento para rebuscar en el tomo adecuado la documentación que le había pedido por teléfono.

17 de abril de 1963 le respondió Anthony. Con absoluta destreza aumentada por el perfecto orden del archivo, el dispuesto secretario encontró el  libro en un instante, este era de grandes proporciones y con cierta celeridad se fue al apartado donde estaban marcados los nacimientos de ese mes.

Después de ojear varias hojas con la destreza que da el oficio avalado por dos docenas de años de profesión, el nerviosismo parece que empezó a asomar en la facciones del espigado secretario, este  alzo su mirada y con una voz entrecortada dijo: Creo que tiene que haber algún error, usted no aparece en los registros de ese dato que usted me facilita. Anthony con cierta sorpresa comento que eso no podía ser, que tenia que haber un error, el fue bautizado en esa iglesia y recordaba desde su mas tierna infancia las clase de catecismo,  las visitas con sus padres a la iglesia todos los domingos, e incluso recordaba a  Don Claudio, el párroco que su madre cuando daba la misa le recordaba siempre que ese fue el cura que le había bautizado.

Es su afán por hacer bien su trabajo invito a que entre ambos revisasen el libro para ver si se le había pasado el dato deseado.

Después de dos horas revisando meses anteriores y posteriores a esa fecha, incluyendo en el año anterior y posterior a su nacimiento  las pesquisas fueron infructuosas.

Una extraña sensación invadió la vida de Anthony cuando el secretario pronuncio esa frase con apariencia de maldición;-Tengo que decir señor que usted no esta en estos archivos. Usted es un hombre que no existe.

Como un resorte mental el oficio de escritor hizo su trabajo y se dio cuenta de que después de tantos mundos recorridos, el suyo propio le brindaba la oportunidad de recorrer un camino que ansiaba desde hacia tiempo, eso ayudo a no desesperanzarse en la circunstancia del problema que se le presentaba en su propia existencia.

Tenía un relato que contar, y lo más recalcitrante del caso era que su propia historia tenía visos de ser la biografía de un hombre que nunca existió. El era su propia y desconocida historia.

CERCA DE LA PERFECCION

Sabes... Creo que eres la mujer mas perfecta que conozco, escribiría de todo tu ser, escribiría alabanzas a todo tu cuerpo, versaría de una amorosa  manera todas las partes de tu cuerpo. Hoy: El esternomastoideo.