CURAS MODERNOS

-Padre he pecado.

Me da un poco de vergüenza contarle esto, es usted un cura muy joven y para mi es difícil hablar de mis pecados con su serenísima, pero a pesar de todo aquí estoy confesándome con usted y ofreciéndole mis imperfecciones, para que vuecencia me imponga la penitencia adecuada a tal desatino.

-Pero hija… como puede pecar una monja de clausura en la soledad del silencio de una celda austera, como puede pecar una monja con voto de silencio.

-Padre, mi pecado es intangible, he pecado con mis sueños.

En mitad de la noche siento que me desprendo de mi cuerpo y me traslado al mundo desconocido que esta detrás de los muros de este convento centenario.

Me convierto en una díscola y deseada mujer, me miro al espejo y veo a una desconocida con labios pintados de un rojo pasional, mirada desafiante, y un voluptuoso escote que demarca mis turgentes senos, siento que mi cuerpo es deseado y me ofrezco con delirio al gozo y al placer, mi furor uterino es insaciable y remarco la pasión con el vicio de mis cimbreantes caderas cuando cabalgo salvajemente sin riendas ni estribos que sujeten a mi deseado corcel.

Padre, peco desde hace semanas cada noche, y cada día las noches se haces mas largas y los días mas cortos, en mis sueños los vicios son de tal magnitud que se hacen inconfesables, como podría yo confesar las locuras que desarrolla mi cuerpo a través de mi mente.

-Hermana, ¿cuantos años lleva usted entre los muros de este convento de clausura?

-Vera usted padre, si sumo ni noviciado, creo que esta Semana Santa sumaran los noventa y cuatro años.

-Entonces hermana, mientas lo consultamos con el medico, creo que debería usted seguir pecando.

Todo en la vida tiene su tiempo, y a usted le llego un poco tardío, pero al fin y al cabo mientras el cuerpo funcione la mente siempre es joven y displaciente.

-Hermana, peque, siga pecando mientras su mente se lo permita.

-Pero padre… ¿y la penitencia?

-Hija… usted ya tuvo noventa años de penitencia.

http://www.agendalia.com/revistas/frevistascorazon.htm

Hoy es el día de la revista

Por que si hay millones de revistas que se venden a lo largo de las semanas, no hay millones de libros que se vende a lo largo de las mismas, quizás el echo de que queramos vivir la vida de otros sea una explicación a este echo, olvidarnos de nuestras grises vidas y embutirnos en la piel de unos personajes que nos crean, para que no veamos nuestras propias limitaciones.

Quien no ha querido estar en una portada de revista, ó enamorar a esa preciosa chica de portada que siempre es bella y con un aspecto de poderosa, o a ese maravilloso hombre de aspecto casi imposible con redobles de ser casi intocable.

Quizás nos engañen con sus fraudulentas vidas, quizás esos millones de lectores que amplían su cultura en las reposadas lecturas en las alegres salas de las peluquerías, hasta los solitarios bancos de los parques, pasando por las salas de espera de los ambulatorios y consultas de médicos con fronteras de fecha de revistas caducadas de meses pasados.

Enamorarse del chico o la chica de la portada es algo tan etéreo que no hace mal a nadie, es una esperanza que llena de ilusión a los lectores de las revistas del corazón.

Y quien sabe, quizás algún día esa chica de portada puede que algún momento se cruce en tu vida y te introduzcas en ese mundo de revista, y seas tú el protagonista envidiado de esa portada siendo uno de esos que todos quieran ser y vivir tu vida de revista.

Porque las revistas del corazón son precisamente eso, ilusión, esperanza y creencia de que el mundo puede ser dulce con la vida que tenemos.

Mientras llega ese posible momento, nos seguiremos enamorando de las bellas chicas de las portadas de la revistas del corazón.

El día de…

Hoy, es el día del libro, y ahora que lo pienso, no hay día de la revista, siempre me he preguntado el porque esta menos prestigiado el echo de escribir en revistas que en libros, quizás los artículos o las historias que se escriben de una manera simplificada en las revistas tienen menos empaque, quizás es como el pariente pobre y desleído que siempre esta pero que no entra en la grandeza de los libros, y la verdad es que simplificar una historia compleja en un articulo completo, no deja de ser un ejercicio de conocimiento y simplificación de alto nivel.

Por eso, hoy, trasgrediendo las normas establecidas, me declaro insumiso y declaro que hoy, para mi, es el día de la revista y por lo tanto rendiré culto a esta disonancia personal.

El otro día estuve leyendo un articulo sobre el amor perfecto, eran las cuatro de la mañana, en la parada del autobús empecé a leer esa revista con tintes serios, claro que a las cuatro de la mañana la mente siempre esta algo farragosa, después de varios minutos de literatura, me llamo poderosamente la atención la revolucionaria idea de una psicóloga que tenia la teoría que según ella podía demostrar que el amor perfecto esta mas cerca de lo que pensamos, solo teníamos que mirar en nuestro entorno. Claro que mi entorno a las cuatro de la mañana era muy limitado, una parada de autobús luces difusas y un silencio tenso, no parecía que era el momento ideal para plantearla. Y de pronto me di cuenta de que en la marquesina como un avance de mi existencia estaba la teoría de la doctora en su pleno apogeo.

Al instante de ver el amor de mi vida vino el autobús, y en un instante estaba alejándome de la probabilidad teórica de la doctora, mientras me alejaba en el autobús miraba a través del empañado cristal y pensaba que si realmente ese era el amor de mi vida, el, estaría a mi vuelta después del trabajo.

Guarde la revista con cuidado de no perderla y pensé que al llegar a casa la pondría delante de todos los libros a modo de vencedora, porque ella y solo ella consiguió lo que no consiguieron los libros, que fue enseñarme el camino en una simple y solitaria marquesina.

Una semana Santa

El final de la tarde estaba en su cenit dando paso a la negra noche, el caudal de espesa negrura que se presentaba ante si, era como un apocope de tristeza que se materializaba ante sus pasos cuando traspaso el umbral de la puerta de esa gran casa.

La morfología del silencio se representaba de una manera dolorosa, y las paredes eran como sombras en movimiento que materializaban figuras dantescas por el efecto de las llamaradas de las velas que iluminaban la estancia.

Los silencios rotos por el sonido repetitivo de los rezos de unos oscuros seres que tapaban su cuerpo con vestimentas negras, y los oscuros pañuelos que adornaban sus cabezas agachadas y agitadas al unísono de un oramiento constante, envolvían el rectangular perímetro de un gran ataúd. Dentro, un ser con la mejor de sus galas, trajeado, con una boina bien calada, parecía que esperaba con una paciencia infinita el tren de su ultimo viaje.

La coexistencia entre los seres que envolvían la habitación era turbadora, la imagen era de las que siempre se quedarían en las retinas de todos los ojos, sembradas al ritmo frenético de las llamaradas de las velas, todo parecía irreal, la representación de un velatorio era como una obra escrita por un ser maléfico que disfrutaba con la oscuridad de las tinieblas, y disfrazaba a los personajes con la tétrica imagen de un oscuro adiós. La única imagen disonante era una pequeña mesita de madera recia, oscura como la noche, en la cual reposaba casi inerte una bandeja de un metal claro brillante, con un descaro y un atrevimiento que la osadía era rebajada por unos vasos vacíos alrededor de una botella de anís, la cual sin saber como, estaba en su ultimo suspiro como haciendo una referencia final de una manera sincrona con el adiós del velado difunto. Quizás la larga noche tenia que ser suavizada y acelerada por los vapores del dulce liquido elemento, algo casi necesario para aguantar y enrocar a las doñas envueltas en negros ropajes.

Flanqueado por ambos lados, dos grandes achas encendidas acentuaban una imagen que para un novato de situación la escena daba esencia a toda una forma de vida y de muerte, su padre, un ser metódico, religioso, le había recomendado de una manera dictatorial que ya tenia edad para que aprendiese a ver que la muerte formaba parte de la vida y que la despedida de un ser querido podría ser algo necesario para entender que estamos de paso, y comprender la necesidad del ultimo adiós. Para el, firmar un adiós es como rubricar la esencia de un momento final, dejar a un lado la disonancia personal y aprender a decir adiós, era un acto de crecimiento personal, dé valentía y de respeto hacia los demás y por consiguiente hacia uno mismo

Una historia corta

El embrujo de la belleza serena consiguió que todo ser vivo que contemplase ese retrato se convirtiese en piedra, esa era la maldición de la efigie, siempre quiso ser bella y el precio fue un ejército de corazones de piedra.

En su dislocada ruta por los museos de medio mundo, cada vez que cruzaba la entrada de un museo, las venas se dilataban como la espuma de propipropileno, los ojos se agrandaban y la boca se secaba como el pasto inservible de tierra de secano.

Aquella mañana en la feria de los deseos, se quedo por un momento inmóvil ante un personaje con un aspecto algo deplorable, sus redondas gafas eran sujetas por una nariz aguileña y el pelo algo alborotado acentuaba la imagen de tipo despistado con aires de intelectual.

El enjuto personaje estaba frente a una obra poco displaciente, parecía tener una conversación monologuista con el inexistente autor de la obra,

Esa actitud llamo poderosamente su atención y sin saber como, de su boca se derramo una pregunta y se vio envuelta en una conversación de tintes rocambolescos.

-Muy buenas, sin animo de molestar, ¿parece que usted conoce bien al autor?, da la impresión de que esa obra es muy cercana a usted.

Durante un corto espacio de tiempo solo el silencio fue el reinante de ese solitario museo, y al poco tiempo surgió una voz calida con aires de vehemencia del enjuto personaje.

El ocio inclusivo es un arte de oportunidades para el desarrollo de las propias capacidades de cada uno, cuando nos incluimos en la capacidad cognitiva de cada persona nos damos cuenta de que entramos en todo un mundo, un mundo entero a disposición de lo que nuestras capacidades de entendimiento son capaces de recrear, Cada vez que un creador coloca su obra a los ojos de los espectadores, siempre hay un visionario que es capaz de ver mas allá de la superficie de la obra, detrás de cada creación hay toda una serie de experiencias acumuladas que se traducen en toda una serie de obras únicas e irrepetibles

-Bueno la verdad es que esa especie de teoría descriptiva esta bien, puede que usted tenga razón, pero no seria mas natural que si hay algo que le gusta, lo más lógico y natural es que se dejes de grandes rodeos y lo diga directamente. La mayoría de las veces con decir que algo te gusta es suficientemente descriptivo, no hace falta mucha rimbombancia en las descripciones, la imagen se define por si misma

-Bien señorita, según usted, bajo ese planteamiento lo único que yo debería hacer, es decir que esta obra artística del placer de amar, crear y disfrutar es que... con un “Me gusta” seria suficiente.

-SI-Un “Me gusta” sincero es tan real ante los ojos del artista, como un -te quiero- ante la mirada de un enamorado.

-Vale…! ME GUSTA ESTA OBRA ¡.

Por cierto, que le parece si seguimos la visita y nos recreamos en nuestras pasiones

-Vale... pero al café invito yo.

-Por supuesto, ahora solo tengo cortas palabras para largas sensaciones.

EL HOMBRE Y SU PERRA

LA VIDA PERRA

LA MUJER Y SU PERRO

LA PERRA VIDA

Realidad o ficción

Sueño a todas horas, en uno de mis clásicos sueño que camino, es de noche, hace frío, la bufanda me envuelve casi toda la cara, y alguien pronuncia mi nombre, me llama con insistencia, yo me giro despacio y no veo a nadie, así varias veces, ya cansado de las llamadas decido no parar en mi corto paseo, al llegar a casa me detengo, y bruscamente me vuelvo a girar tratando de sorprender al causante de las incesantes llamadas, entonces veo una sombra a lo lejos, desvirtuada entre las oscuras oquedades de la noche, intento acercarme con un paso rápido y decidido, pero la sombra se diluye entre otras sombras, la desesperación se apodera de mi, y solo me queda el recurso de retroceder ante mis pasos, subo las escaleras deprisa y decidir antes de meterme en la cama que un buen antitérmico para bajar la fiebre seria una buena decisión.

Me acuesto y al poco rato suena el teléfono; hola soy yo-Resuena una voz al otro lado del auricular.-TU-Respondo con cierta dosis de molestias.-Si, yo, tu sombra,

Ahora que me llamas tengo que decirte que últimamente me persigues con insistencia, haces que me sienta un poco atosigado, solo te pierdo en las noches, y tú me sigues hostigando, creo que incluso me tiras “los tejos” de día para acosarme de noche.

Lo se, pero ten en cuenta que si te tiro “los tejos” es porque solo quiero lo mejor para ti.

Pues para ser mi sombra, tienes demasiada semántica,

Te refieres a la semántica cognitiva, a la lógica, o la lingüista.

Sabes sombra…! Que te den ¡

Al instante decidí encender la luz para estar solo y esperar a que el antitérmico hiciese su efecto.

SEXO con un paciente

Un médico se encontraba sentado en la silla de su consultorio, después de haber mantenido relaciones sexuales con su paciente.
Pensando en lo que había hecho, su conciencia le repetía: 'pero cómo hiciste eso! qué vergüenza, perdiste toda la ética profesional! !!!'
'Dios míoooooo..... que hago?'
Al rato de estar culpándose de sus actos, observa que sobre su hombro derecho aparece un diablito que le dice:
'Escúchame.. . no seas idiota... ¡hay una cantidad exagerada de médicos que tienen sexo con sus pacientes! ¿qué te crees? ¿que eres el único? Hazme caso... es de lo más natural del mundo.... quedate tranquilo!!! '
El médico convencido: 'tienes razón, si yo no hice nada malo'.
Al terminar de decir eso, en su otro hombro aparece un angelito y le replica al oído:
- 'Acuerdate que eres veterinario! !! VE-TE-RI-NA- RIO.... gilipollas!!!