ANTES yo

Yo antes me suicidaba todas las noches sobre las 12: Siempre había pensado que las doce era una buena hora para suicidarse; Ya se sabe...por eso de la hora bruja y el trasvase de un día al otro.
También pensaba en ese romanticismo trasnochado del estilo de “Mariano Jose de Larra” con su suicidio por amor desenfrenado; Pero claro, mi época no era la suya, y mi romanticismo no llegaba a ese extremo.

Los suicidios tiene que ser por una causa justa y que cuando te vayas ,siempre te recuerden por el echo de que fue una necesidad imperiosa eso de suicidarse y no por un capricho. Hay que tener encuenta que a los católicos que se suicidan no les entierran en suelo sagrado y eso le daría un gran disgusto al mi tío el ex-sacerdote que dejo su iglesia por una cubana explosiva. Claro que la esencia del idealismo cristiano, casado o no la sigue llevando en sus venas. Y a esa tía miá tan de derechas que va todos los días a misa, excepto los Jueves que se va al bingo. Y la verdad es que no quisiera que sufrieran por mi sin un sentido lógico y aparente.
Fue pasando el tiempo y la hora de suicidio fue adelantándose esponencialmente.
Puede que la hora siga variando indefectiblemente, puede que las 24 horas se conviertan en 26 ó 27, pero lo único bueno de todo esto es que todas las mañanas después de mi triste y dolorosa muerte cual “AVE FENIX” resucito al despertarme.

Así de esta manera tan milagrosa mi tía me sigue adorando,a mi tío el sacerdote renegado no le dará una parálisis cerebral, y los pájaros cantas, las nubes se levantan, que si, que no, que caiga el chaparrón con...    

SUPERVIVENCIA

Aquella fría mañana de otoño  al salir de tomar un chocolate con churros en un cafetería del centro, me encontré con un hombre anuncio, en la parte anterior del cartel que portaba anunciaba que escribía poemas  personalizados por unos euros, en la parte posterior explicaba que  era un poeta en paro con exceso de poesía acumulada, que necesitaba subsistir para seguir dedicándose a lo que mas le gustaba, que era vaguear en las letras abecedariadas de los poemas.

Decidí abordarle y le pregunte que tipo de poemas eran  los que ofrecía en su publicidad, eran para “Politonos” de móvil, poemas de amor, de locura, o quizás poemas a la carta.

El me respondió que por unos euros sus poemas se equipararían al concepto de   como si fuesen las caricaturas de un dibujante.

En los poemas de amor la tarifa era por estrofas, los sextetos y los cuartetos  estaban tarifados  aparte, y si estos sumaban un soneto el precio se encarecía exponencialmente.

Si eran rimas asonantes en romances, la categoría cambiaba.

Las Odas eran todas al mismo precio, al igual que los Haikus y los Epigramas.

La Elegías por sus extensiones tenían un precio especial.

Las Greguería y los refranes eran gratuitos.

Y la prosa poética era de carácter personalizado por lo cual tenia que conocer al personaje para escribir algo sobre el.

Hoy como se disponía a promocionarse  tenía La Égloga al 50% de su precio.

-Bueno la verdad es que veo que lo tiene todo bien estudiado -le comente.

Pero me podría hacer una demostración de su calidad como poeta…

Ayer naciste y morirás mañana

Para tan breve ser, ¿Quién te dio la vida?

¿Para vivir tan poco estas lucida,

Y para no ser nada estas lozana?

¡Oiga! pero eso es de Góngora argumente

Ya… pero tenga en cuenta que esto es gratis, y si usted quiera algo exclusivo y personalizado tendría que pagarlo.

 Y donde queda el romanticismo de un poema en todo esto -Le pregunte.

Amigo mío, en época de crisis el romanticismo pasa a un segundo plano, lo primero es la supervivencia.

VEJEZ PREMATUR

Hoy llueve en mi ciudad, la tarde llama presurosa a mi puerta y la lluvia incesante no deja de caer. Acabo de despertarme, vengo de un lugar donde la vida tenia sentido, acabo de descender del anden del país de los sueños y me encuentro con una lluviosa tarde de otoño, el viento me susurra y me siento en un rincón oscuro de la habitación para escucharlo, guardo silencio, dejo que el me hable; me habla de la senda de tus pasos, del rumor de tus palabras, esto puede parecer una obsesión pero es mas bien la sabiduría de un anciano, hace tanto que te fuiste que envejezco por momentos.

EL VIAJE

Se introdujo la mano en el bolsillo y apenas le quedaban unas rupias para invertir en el día de hoy, su presupuesto lo seguía a rajatabla. Desde que organizo su viaje hace mas de nueve meses, en su organigrama del día a día se había marcado varias metas, y una de ella era un límite de gastos diarios en su viaje por las sendas del techo del mundo.

Aquel menú iba a ser su único alimento, este tenia que ser escueto, sabroso y con el suficiente aporte para mantenerla alimentada, ya que esa comida iba a ser su único aporte en todo el día. La  elección de la dieta de ese día se componía por unos “Momos Tibetanos”, una especie de bolas de harina rellenas de carne y como acompañamiento  un “Sirhany ”, un cremoso yogurt elaborado con canela y cardamomo que ya había probado con anterioridad en los días pasados y le encantaba. Eso y el fuerte sabor del queso de Yak, del cual hoy no se podía permitir, porque las rupias nepalíes de su bolsillo se lo impedían.

En esa época del año se oculta el sol con cierta celeridad  y estas sombras envolvían el barrio de Thamel donde se encontraba, dándole un aspecto de lugar intemporal.

 La amalgama de restaurantes donde se decidió a comer, se entremezclaba con la amalgama de culturas que le daban un ambiente de cierto populismo ciudadano.

 Los hinduistas, los budistas, los cultos chamanicos eran como argamasa de la edificación de esa mancomunidad de formas actuales,  las cuales mantenían en equilibrio  las formas equidistantes de esa parte de la ciudad de Kartmandú.

El día anterior había regresado de la ciudad mejor conservada del país. Bhaktapur le había encandilado, la plaza Dubar, centro de la ciudad  estaba franqueada con templos dorados, leones de aspecto imponente y figuras con decenas de imágenes de escenas eróticas que en algún momento  le habían despertado los instintos de hembra que llevaba dentro, los cuales sabiendo que no eran posible transmutarse,   tubo que apagar con las frías aguas de un manantial de la cercanas cordilleras del Himalaya.

En dos días el destino de sus pasos le marcaría  la ruta hacia “Pokhara”, una población a unos 200 Km. de Katmandú, los cuales tenia previsto acometer en autobús de línea regular, las ocho horas de recorrido le darían tiempo a recrease con las imágenes de las banderolas al viento, las toscas estatuas de los dioses, y a los búfalos en libertad por los verdes campos de ese majestuoso lugar del mundo.

Pokhara era el punto de partida de innumerables “Trekkings”,  en este paraje la confluencia de tantos aficionados  a las rutas de montaña le daban un aspecto de cierta dosis de occidentalizaion, los porteadores se ofrecían con cierta celeridad a los osados aventureros, y el regateo era una constante para llegar a un entendimiento satisfactorio por amabas partes.

Había trascurrido tres horas de viaje en aquel mini bus hacia su teórico destino, y aquel destartalado vehículo llego al final de su vida, el humo que produjo el incendio del motor era visible a varios kilómetros de distancia, y el viento juguetón creaba formas de figuras en el cielo con el humo del incendio. A duras penas consiguió rescatar su mochila con todas sus pertenencias y esto le reporto una cierta dosis de alegría pensando en la posibilidad de no  haber perdido todo lo que tenia  en ese fatídico percance.

Allí estaba ella, sola, en mitad de un desconocido país,  rellenado su vida de emociones y por compañía una mochila.

Sentada  a la sombra de un árbol se encontraba nuestra aventurera cuando su silencio fue disipado por el armónico caminar de un grupo de monjes con paso decidido.

Al llegar a su altura, como  el mecanismo de un resorte se detuvieron delante de ella, después de observarla durante un  corto periodo de  tiempo le preguntaron  en un tosco ingles si podían ayudarla.  Dada la  situación en la que se encontraba su primera celeridad fue preguntarles si conocían algún lugar en donde pudiera pasar la noche, y los monjes después de reunirse en circulo para conversar en una lengua ininteligible para ella decidieron que si no le importaba, ellos se dirigían a su monasterio que estaba a dos hora de camino de su actual ubicación, y si no tenia inconveniente le podían dejar dormir en el monasterio. Por un momento titubeo en su decisión, pero las perspectivas de quedarse allí sola en mitad de la nada no eran se su agrado y decidió que estar en compañía de unos monjes y dormir esa noche en su monasterio no esta tan mal planteado y al instante se uso en pie se acomodo la mochila y se puso a ritmo detrás del ultimo monje camino de un destino impensable para ella esa misma mañana.

Un destino tan intangible, que ella si saberlo al acometer esa decisión  iba a cambiar su destino de una manera tan increíble  para el resto de su vida.

OBVIEDAD

De que sirve un mensaje si  no hay un destinatario.

LA REALIDAD DE LA INEXISTENCIA

LA REALIDAD DE LA INEXISTENCIA

Felipe era un enfermo mental, siempre vivía entre las ficciones, esa locura le convirtió en un escritor de éxito. Sus lectores decían que tenía una imaginación muy fértil y de límites insospechados, nadie podía imaginar la locura de Felipe. El nunca supo conseguir nada en su vida, en un tiempo pensó que si lo soñaba era suficiente para conseguirlo, y se paso todo el resto de su vida entre las marismas de los sueños y las acantilados de su realidad.

Empezó escribiendo micro relatos para después pasarse a los relatos cortos, estos fluyeron en un tiempo con cierta soltura, hasta que se dio cuenta que los suyo eran las novelas ficcionadas de largo recorrido.

Rondaba la cuarentena, y la vida quimerica de sus relatos era tan lejana a la suya propia, que se anclaba en sus personajes para sentirse unas veces: viajero incansable, aventurero sin escrúpulos, o monje tibetano en un templo Budista..En realidad todos ellos eran él mismo, pero la única manera de ser así, era en sus novelas fantasiosas.

Una tarde le llamaron por teléfono para decirle que había ganado un premio literario en un país del que nunca había oído  hablar, el interlocutor, un hombre sin acento definido trataba de explicarle en un difícil ingles que para acceder al premio literario tenia que ir al país en un plazo de diez días, y que si estaba de acuerdo le mandaría un billete de avión y los recursos necesarios para llegar al país en cuestión.

Era evidente que no todos los días alguien recibía una llamada para recibir un premio de ese calado, y sin saber como, sorprendentemente ni si quiera lo pensó cuando de sus labios salio un -Si-. Como respuesta rápida a esa rápida invitación.

De profesión Vecina, esa era la mujer que hizo sonar el timbre de Felipe a primera hora de la mañana, ella tenia una profesión dura, no en vano llevaba mas de cuarenta años dedica en cuerpo y alma su profesión,

Siempre que viajaba dejaba todas sus pertenencias a cuidado de su encantadora vecina, ella se encargaba de recoger las cartas del buzón, de dar de comer a los peces de su  acuario y de regar  las innumerables plantas que se repartían en su amplia terraza.

.Ella siempre le estuvo agradecida por todo lo que hizo Felipe cuando murió su marido en un fatal accidente de montaña, y cuando le dedico ante los medios una de sus novelas donde  su difunto marido se recreaba como personaje principal de ese obra literaria, en base a eso, construyeron una indomable amistad sin fisuras, que les hacia cuidarse el uno al otro sin ningún articulo edulcorante.

La llegada al aeropuerto del destino de ese país no tuvo ningún tipo de glamour ni baño de multitudes, solo dos señores uniformados con un atuendo de corte arcaico y militarizado le fueron a recibir a la terminal del aeropuerto. El hotel en el cual le alojaron era de un estilo indefinido, parecía que en ese vestíbulo el tiempo se detuvo hace décadas  y eso acentuado por los pocos cliente que circulaban con un paso acelerado por los anchos pasillos y corredores del acceso a las habitaciones, hacia que un alo me misterio rodease todo el ambiente.

Cuando llamaron a la puerta la aguja del reloj de la pared marca la hora exactamente fijada por la organización del premio en la cual habían quedado en pasar a recogerle.

Todo en ese ambiente parecía perpetuo, era como si el tiempo no tuviese importancia y la única  realidad estaba marca por las necesidades básicas de comer y dormir.

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El salón estaba en la planta primera del mismo hotel donde se alojaba, era un local pequeño con unos techos elevadísimos para el tamaño de la estancia, la sobriedad de las paredes podían llegar a incomodar y las luces difusas daban un cierto aspecto deprimente al lugar escogido para el premio que se iba a presuntamente conceder.

Una ancha y larga mesa con una blanca e impoluta tela adornada con un centro de flores multicolores era la única frontera entre los cinco miembros del otro lado de la mesa y Él.

Cinco hombres y un destino; Parecía el titulo de una película, y el era la único espectador a tal evento, aunque cuando agudizo un poco mas la vista la imaginación se desbordo y pensó mas parecía el tribunal de apelación de un juicio perdido de antemano, si hubiera vivido en otra época hubiera pensado que eran de la propia inquisición, aunque por un momento imaginó que si se hubieran vestido con hábitos los personajes de esa escena, no distarían mucho de aquella imagen que se mostraba frente a su persona.

Con voz grave pausada y resuelta el quinto jinete del Apocalipsis empezó a explicar el motivo de la aparente inquietante reunión.

Los ciudadanos de este país nos acusan de privilegiados. -Empezó a argumentar el presidente central de la mesa. -Como censores que somos tenemos acceso a las obras que luego se prohíben a la población, y la propaganda de este gobierno de que todos somos iguales, hace mella en las mentes de los camaradas sintiéndose discriminados por no tener acceso a lo que nosotros leemos.

Esto se podría solucionar si alguien tan reconocido como usted hablase a la población en nuestro nombre, y así, la censura estaría a nuestro alcance y seguiríamos siendo un gran país.

Usted solo escribe novelas de ficción y tiene que hacer ver que las ideas fuera de las fronteras de este país son solo ficciconadas, pretéritas y antiguas  y que la realidad en la que vivimos es la que recomienda para que sigamos viviendo en la simple pluralidad de este gran país.

Por lamente de Felipe pasaron rápidamente las esencias de “Los perros de Pavlov” que siendo metódicamente trabajados hacían de un habito costumbrista una realidad que distaba mucho de ser racional y rápidamente argumento su exposición.

Verán: Yo en realidad no entiendo de política, yo solo soy un escritos en busca de un premio que según ustedes había ganado en un certamen de este país.

Y tenga  en cuenta usted que la censura tiene que seguir siendo nacional y al alcance de todos, es la única manera de que  este sea un gran país.

Yo por el contrario solo soy un ser imaginario, en realidad soy un imaginador  e imagino mundos que no se asemejan nada con la realidad, vengo de una estirpe de gente con imaginación, en realidad soy un producto de la imaginación de mi padre y la realidad de mi madre soltera, y por eso soy un ser que no existo, vivo de la vida de otros En realidad yo no soy un artista, los artistas son los personajes de mi imaginación y cuando recibo un premio que no existe como este que me están dando, solo se lo dedico a ellos, que son los que me crean y me manejan a su antojo, algo que ustedes no pueden hacer conmigo  porque yo soy un tipo que no existe.

LA RIOJA Y SU PODER

Culiacan. Morelia. Cuautla, San Nicolás, Acapulco. Hoy parece que medio Méjico ó México lindo han visitado mi Blog. Seria enriquecedor poder hablar con algún lector de ese lado del mundo y poder preguntarle  que puede tener un advenedizo del mundo como yo de interés.

Lo más curioso es que me visite un señor(O señora) de Bremen (Alemania). Quizás estén introduciéndose en las mentes de los españoles de a pie para ver si somos  consecuentes con la crisis que vivimos, y esto afecte a la mente calenturienta de sus ciudadanos.

Y el hecho de que alguien de Napa (EE.UU) se pase por mis dominios me resulta mas…digamos curioso. Claro que en el condado de Napa los vinos son de cierta fama internacional y a lo mejor por eso de las simetrías yo me acabo de tomar media botella de vino de Rioja de reserva del 2007  acompañado una Pizza casera que me ha dejado un poco perjudicado.

Alguien cercano escribió hace poco que las noches de lluvia tenían magia para sentir, para escribir, yo digo que las noches aderezadas con este tintorro de buena cosecha, hacen que las noches sean tan dúctiles y maleables que da igual que llueva, que la luna este llena ó que se oculten las estrellas tras la bruma, las noches en si mismas son la puerta hacia el mundo de lo deseado y  desconocido.  

ULTIMAMENTE

Últimamente ya no soy yo mismo, voy improvisadamente según la necesidad de mi mismo que pueda tener, soy como una herida abierta que no acaba nunca de cicatrizar.

Hay días que no me apetece nada, es como si este silencio tan ruidoso, me atenazara y no dejara salir mis peregrinaciones de mi exilio.
Intento no estar deprimido y decido escribir historias de humor, lo malo de todo esto es que no si tienen gracia, o simplemente no te ríes porque estas deprimido.
Bueno creo que empezare una revolución intima y silenciosa para revitalizarme, quizás este ligero malestar hace que me sienta descentralizado. !!Joder¡¡, estoy peor de lo que pensaba, ya hablo como “Artur Mas” con sus formas neoliberales.
Mañana pediré una cita al medico, creo que la fiebre hace de mi un recuerdo sin acuerdo.
Aunque por otro lado, estar en este estado te da la ventaja que puedes escribir cualquier barbaridad y después echarle la culpa a la fiebre que estaba obnubilando mis sentidos.
En este Octubre pixelado, voy a convertir las mañanas en noches y me voy a tomar un desayuno continental para engañar al ocaso, y poder dormir al amanecer de la noche que es cuando mejor sienta el sueño.
Ultimamente

PROFESIONALIDAD

Recuerdo aquel sueño, en el una heroína me tocaba el hombro  y con  tranquilidad me susurra al oído; Perdone caballero pero tengo que decirle que soy su heroína.

En el sueño la mujer me comenta que toda heroína necesita alguien a quien salvar, y esta noche yo era su recurso nocturno para seguir siendo la protagonista de este sueño.

Yo no sabia si estaba en peligro, tampoco sabía si necesitaba de  alguien como ella. Solo sabia que las heroínas nunca duermen, el Apocalipsis se crea cuando ellas, las heroínas,  se retraen y se ocultan tras los sueños, los superpoderes se extrapolan  al submundo de la somnolencia.

Allí estaba yo esa noche, crucificado como un Mesías hebreo y escuchando las voces en mi oído de una heroína buscando trabajo. La crisis en tiempos presentes han hecho que las poderosas busquen quehaceres en los sueños  de los locos mortales, yo sabia que todo acabaría cuando el sueño terminase, pero ahora me encuentro en medio de la calle, como un vagabundo buscando salir de la indigencia de los sueños y esperando a que la heroína haga bien su trabajo.