EL PLACER DE LA LECTURA

CUMPLEAÑOS DADAISTA

Ayer fue mi cumpleaños, cogí unas tijeras, el periódico del día y decidí construir un poema Dadaísta. 

LA EDAD DE LA INOCENCIA

LA EDAD DE LA INOCENCIA

Hace tiempo me vi una cana, era como una oveja blanca en un rebaño de ovejas negras, algo inverosímil si lo aprendido es siempre lo contrario, ser una oveja negra entre tantas blancas tendría que ser lo habitual, pero aquella era la madre de todas las canas, está a su vez como buena progenitora empezó a tener descendencia,  y sus vástagos empezaron a reinar a sus anchas en mi cabeza, hoy es el día que las ovejas blancas han vencido a las ovejas negras, y eso me da que pensar, puede que en mi cabeza este  todo tan equilibrado, que ya no haya  porque preocuparse por las ovejas de color oscuro y mi mente sea una prolongación de mis canas, todo blanco, limpio, puro y sutil. Puede que me haya llegado la edad de la inocencia.

EL PASADO DE OTRO

-Yo jamás podría competir con los hombres de tu imaginación

-No lo creas; el ser tangible ayuda mucho

-Si  pero nunca seria dueño de tus sueño, en ellos siempre me serias infiel, y yo vivo de mis ensoñaciones, por eso he decidido dejarte.

-Dejarme.. ¿En los  sueños?

-No, en la realidad, siempre pensare que el día que siga  mis huellas buscándome, me daré cuenta que  el pasado fue de otro.

LA ELEGANCIA DEL SILENCIO

“Guardo tus correos como presas de futuro” Me dijo  mientras me miraba tiernamente,                                  “Yo quisiera que las presas de futuro no fueran mis correos enviados” Pense yo. Pero me hice dueño del silencio, en estos casos es siempre lo más elegante.

EL DESCONOCIDO

Marta se levanta lentamente de la cama y estira de una manera felina su perfecto cuerpo.                   De nuevo en una casa, en una cama extraña, piensa  mientras mira a su novedoso compañero  dormido plácidamente después de una noche sin respiro.

Con pasos gatunos  se acerca al cuarto de baño, es de día, y la noche pasada cuando entro en esa desconocida  casa para ella, no percibió nada en la oscuridad, pero ahora con los primeros rayos de luz los matices toman formas definidas. Deposita su desnudez en el asiento del baño y con la mirada se dedica a explorar todo su entorno. De pronto su aguda mirada se detiene en unos cepillos de pelo, eso no tendría más importancia ya que sus dones masculinos  eran lo importante, pero el chico con el que se ha acostado esa noche es completamente calvo, y esos cepillos tiene restos de pelos. Según una conversación de la noche pasada vive solo, y lo lleva haciendo más de un año. Su mente empieza a elucubrar y piensa que puede tener dos vidas, una con pelo y otra sin él, podría ser un asesino en serie este desconocido, sin pensárselo mas mientras recoge su falda, su blusa  y sus zapatos desperdigados por el pasillo, se dirige  rápidamente y  entra  hurtadillas en la habitación para rescatar su ropa interior,  se viste apresuradamente en el cuarto de baño. Saliendo rápidamente de esa  casa y del entorno de ese desconocido. Mientras desciende por la escalera hasta llegar al portal se repite como un  mantra la frase”Nunca más me liare con desconocidos”.

SER O NO SER

Lo malo de ser, es que cuando dejas de ser, eres otro ser.

MICRORELATO II

Desde hace varios meses vivo un apasionado romance con mi vecina, dudo que mi mujer se haya enterado, lo llevo tan en secreto que no lo sabe ni mi vecina.

MICRORELATO

Una vez me quede en la casa de una amiga a dormir, hoy ya no es mi amiga, creo que me acabo reconociendo demasiado.

EL HOMBRE BIONICO

Ayer mientras me exprimía unas naranjas para hacerme un zumo en el desayuno, mi padre comenta a modo de pensamiento en alto, que ya no se encuentra como antes, a sus 84 años dice  que le gustaría operarse de todo lo operable para sentir que puede hacer de todo.

Sería como si a un coche le hicieran una restauración total, cambio de todo lo interior y dejando solo la carrocería. La verdad es que la idea de base parece factible, sería como un hombre bionico, todo su cuerpo protésico lleno de artilugios mecánicos. No sé, ser hijo de un hombre de acero, de una especie de héroe o superhéroe  con cierta edad da un poco que pensar.

Yo achaco este estado de mi padre a que le puede el insomnio,  que esto del insomnio tiene algo de ensoñación y la realidad se centra entre los bordes difusos  y el mundo virtual. 

ANTONIO

Antonio era un hombre normal, tan normal como su forma de vida. Un día descubrió cuando cogió una gripe que la medicación que le recetaron le hacía sentirse un ser  diferente. A partir de entonces se auto medicaba para convertirse en un ser de rango variable. En un loco controlado. En su nuevo estado la vida empezó a cambiarle lenta pero continuadamente.

Un día pidió unas pastillas con ciertos componentes psicóticos a través de internet y los efectos secundarios después de sentir su cabeza como un derviche turco  se podían adivinar al ver su masculinidad. Antonio se aficiono a mas medicamentos extraños, con el tiempo se hizo todo un experto, y hacia pócimas cual alquimista para encontrar todo tipo de efectos secundarios.

Un día me confesó que quería dejar huella en la vida de alguien, que antes pisaba la vida de puntillas, y que  ahora toda su pisada era contundente y dejaba surcos al caminar.

Ayer le fui a visitar a su “Galería de arte” –como a  él le gustaba llamarla. El submundo que le rodeaba era su mundo actual, y las locuras de los que le rodeaban eran los mundos naturales para él. Creo que lo entendió todo mal, que no supo discernir entre realidad y ficción.

Lo extraño es que parecía feliz.

QUIEN ME HA ROBADO EL MES DE ABRIL

LA NOCHE DIFERENTE

La mujer encendió la radio para no sentir el silencio, la habitación vacía tenia tintes de cementerio, el locutor anuncia  productos de superlativa calidad. Al poco tiempo la voz de la emisora cambia radical y vertiginosamente  y comenta algo sorprendente, en ese mismo instante suena el teléfono y con cierta desgana se inclina para descolgarlo, al otro lado una voz anuncia que no está sola.es como una voz neutra, sin ningún tipo de acento ni entonación, la locución de la radio coincide con la voz del teléfono, ambas dos dicen lo mismo “No estás sola, estamos contigo”-comentan la neutra voz. Antes sentía soledad, pero era una soledad segura, ahora se siente excesivamente acompañada, es una compañía insegura.                                                                                       Cuelga el teléfono, apaga la radio y decide irse a dormir. Mañana será otro día -piensa.            Antes siempre le había funcionado eso de irse a dormir y esperar el nuevo amanecer, pero al poco de acostarse suena el timbre del portero automático, se levanta sobresaltada y descuelga el auricular preguntado –Quien es. La voz neutra asoma otra vez a sus oídos y empieza a ponerse nerviosa. Rápidamente cuelga el teléfono y se sienta en una oscura esquina de la habitación con las piernas flexionadas y sujetas por ambos brazos, el tiempo pasa lento, unos pasos empiezan a oírse por las escaleras, eso la pone más nerviosa y en la oscuridad de su cuarto vacio no encuentra consuelo. Esto es atroz -Piensa, vivir sola no estaba tan mal, vivir en estos malabarismos hace que me pasen estos fenómenos extraños, y esta noche, la noche es infinita, al menos esta noche será diferente. 

CUENTOS DE LA ALHAMBRA

Cuentos de la Alhambra

Ella era una mujer muy tímida, tan tímida como buena poetisa, siempre quiso recitar en publico sus poemas, pero su gran timidez siempre se lo impedía.
Escribía versos a deshoras, los cuales siempre acababan en los cajones de la cansada comoda a la espera de ser leídos por otros ojos.de ser recitados por otros labios.
Una vez quiso perder su exultante feminidad y se disfrazo de hombre, en ese estado, en la ciudad de Granada donde vivía se puso al pie de La Alhambra. allí, detrás de ese muro, de esa protección del disfraz masculino escribía versos y poemas para fortalecer su espíritu e intentar apagar su gran timidez.
Con una maquina de escribir colocaba las letras de los poemas dentro de unas hojas de papel reciclado, las cuales luego las convertía en pajaritas de papel y las regalaba a los transeúntes, a los turistas, a los adolescentes, a los enamorados.

Aprovechaba el insomnio y salia a pasear huyendo de su desgracia al pie de la Alhambra, a la luz de la luna en su nocturno deambular siempre acababa en el barrio del Albaicin. Allí donde los gitanos rompían la noche con el armonioso rasgueo de sus gargantas en la compañía de solitarias guitarras.
Eran noches mágicas
Un día pensando en como solucionar su problema decidió ir a una reunión de alcohólicos anónimos y pasar por uno de ellos.
Cada jueves durante seis meses acudió invariablemente a las reuniones de terapia de grupo.
Con la excusa de que era bueno para su recuperación ,se ponía de pie delante de los compañeros y pedía permiso para recitar sus versos , decía que era una forma de terapia, ellos la aplaudían a rabiar después de cada intervención. Con el paso del tiempo y al ver el alma de poetisa que llevaba dentro, todos se enamoraron de ella, con tantos amores perdidos empezó a sentirse poderosa, y ese estado de obnuvilación le dio las alas y la suficiente fuerza para lanzarse al mundo que antes le asustaba.

Ayer la vi en un banco del parque recitando poemas a los pájaros, a las arboles, al viento, a la primavera, a la Alhambra.
Creo que ha perdido la cabeza, que su mente dejo de funcionar a la perfección, la locura invadió su interior. Apesar de todo se la veía feliz, su rostro reflejaba la inocencia de un niño.
Y pensé; En esta época que nos esta tocando vivir...Bendita Locura.
               

FISURAS

“Por aquí se rompe España”, gritaba yo el pasado fin de semana con el hacha en la mano, por eso he decidido hacer fin de semana monacal y marcharme a un monasterio, lejos de las cervezas con alcohol, de las mujeres bonitas y los hombres valientes.


En un monasterio el tiempo pasa lento y pausado, las cervezas se convierten en líquidos pecaminosos, las mujeres en lesbas de una sola dirección y los hombres solo son el abandono del humorismo en pos del recogimiento.          

LA CITA

Hay días que me gustaría saber como funcionan las cabezas de otros, aunque tendría que pensar que lo primero seria averiguar como funciona mi cabeza.


Hoy me he encontrado una nota en la puerta de mi casa, en ella alguien desconocido me escribe de su puño y letra las palabras;”Echo de menos hablar contigo”
La evidencia es que tiene que ser alguien que me conoce, la puerta de mi casa no es un supermercado y nadie deja una nota así en las puertas de los desconocidos.
Pienso que también podría ser una nota para el vecino, pero el vecino es un arisco y no creo que tenga ratos continuados de conversación.
Rápidamente empiezo a pensar en el pasado, y quien podría tener un acceso de melancolía para dejar su impronta en una nota tan elocuente.
Sentado en la silla de la cocina intento descifrar los pormenores de esa texto empezando a analizar la letra para ver si me resulta familiar, rebusco en mi memoria formas conocidas y en un instante me doy cuenta que la carta tiene una especie de tenues marcas, algo así como pequeñas gotas de agua en zonas aleatorias del papel, haciendo que algunas letras se hayan emborronado tenuemente, elucubrando lentamente todo lo que estoy viendo, me doy cuenta que las tenues gotas de agua en realidad pueden ser pequeñas lagrimas que acompañaban emocionalmente esas letras.
Mi sorpresa se acentuá y mi mente empieza a preguntarse quien es la dueña de esa concisa y contundente nota.
Largo rato después de intentar averiguar el origen y sin conseguirlo solo se me ocurre lanzar una contraofensiva notarial, y empiezo a escribir de mi puño y letra;

-”Larga a sido tu ausencia, y si mi presencia es requerida, de buen grado me acercaría a la cercanía que se me requiere. Mañana a las ocho en el descansillo de mi escalera “-

DIA DEL PADRE

Ayer estuve en el hipnotizador y fui gratamente hipnotizado .
Recuerdo por la cercanía del echo que que le comente que tenis un catarro que no se me acababa de curar, y el se salio por la tangente alegando que mi numero de la suerte seria el 19 de marzo.
En mi estado de trance recuerdo que le argumente que eso era una cabala de recurso fácil, pues ese día, era el día del padre, y en mi caso por ser un padre encantado siempre seria un día de suerte.
No es eso, mañana recibirás una llamada o en su defecto un mensaje de la mujer de tu vida argumento el hipnotizador.
Hoy pronta se acerca la noche , el día se va recortando, espero que no falle es sus predicciones, pero el tiempo se agota y mis 24 horas de suerte están reduciéndose por momentos.
Bueno por si acaso le voy a dar un empujón a la suerte.

FIEBRE

Si este seria el final, si mañana no amaneciese para mi, este Blog seria como un barco a la deriva, una especie de fantasma de la red que iría de acá para allá al estilo del “Holandés Errante”, mis peregrinas ideas cruzarían “La red”, y los internautas acabarían rebotando para siempre a modo de epitafio continuo sobre mi tumba de Wi-Fi y routers inalambricos.
No tendría letras de despedida de una manera grandilocuente, solo el silencio literario.
Tengo importantes cosas que decir. Hoy no me encuentro demasiado bien
Quizás mañana.

Vacaciones tercermundistas de una rubia sueca

Tengo una edad en que la vida se va quedando pequeña, por eso estas vacaciones he decidido tirarme a un negro, tiene que ser un negro de raza, elegiré mi destino vacacional donde no me conozca nadie, así volveré redimida de mis vacaciones.
Tengo una edad que ya no encuentro respuestas en la literatura y el sexo parece que alivia mis dolores de cabeza continuos.
No se si seré capaz de acomodarme, mi francés esta desentrenado, mas bien empolvado, lo deje de practicar hace ya mucho y estas vacaciones le estoy sacando lustre, quizás mi boca pequeña no este preparada para este francés descomunal, pero la aventura es la aventura, ademas siempre queda la opción de aprender otros idiomas.
Después de quince días aprendiendo francés, el me dijo que me quería, que era el amor de su vida, que la vida no tenia sentido sin mi. y que me seguiría a todas partes.
Yo le dije que no nos conocíamos lo suficiente, y que solo me quedaban dos días de vacaciones.
La frase de un amor en cada puerto empezó a cobrar sentido en mi vida.
Con la frente marchita como dice el tango volví de mis vacaciones, ahora hace frió en mi habitación, la tarde lluviosa me llena de recuerdos, creo que en mis próximas vacaciones aprenderé griego.

La vida esta en cualquier parte

Hoy en este noviembre lluvioso después de recalar en este puerto con aires de marino vencido por la peor de las tormentas,un incansable sirimiri me cala hasta los huesos, setenta y cinco kilos de humanidad convertida en una sopa con sabor salado por la cercanía del mar, siento que me estoy desquitando del sol de las antípodas.
Hoy he decidido fugarme y conducir solo por carreteras secundarias, esta vez va a salir bien, las anteriores no cuentan, devorare kilómetros, bueno...teniendo en cuenta donde me encuentro mas bien devorare millas, millas llenas de anodinas cotidianidades que trazaran desvarios en las carreteras secundarias.
Se que no se puede vivir de la literatura, (Por lo menos en mi mediocridad) pero si se puede vivir en la literatura.(Por lo menos en mis fantasías) Rellenare de experiencias mi mochila para enriquecer mis desvarios literarios.

LA EVOLUCION

LA VECINA

Ella lleva mas de 20 años dedicándose a ser la vecina mas extravagante, se que no es una profesión que este bien remunerada, pero yo tengo una vecina bien dotada en recursos externos, que es como la de la canción de los payasos de la tele. La única diferencia es que esta en vez de comprarse una gallina(Lo cual hubiera estado muy bien por lo de los huevos) se ha presentado en la comunidad con un perro de una raza...digamos extraña, es una mezcla algo así como los quesos de mezcla de vaca, oveja y cabra, aunque en este caso se podría decir que en este caso la mezcla seria de leche de vaca, oveja, cabra, burra, Llama y Bufala.(Tengo dudas si de leche de Yegua) Vamos..que es un perro quesero de sabor y forma indefinida.

Por eso me acabo de comprar un libro de razas de perros extravagantes, y cuando averigüe el origen lo contare de una forma rauda y veloz.
De echo estoy pensando en hablar con el presidente de la comunidad y proponer una junta extraordinaria para no dejar sueltos en la comunidad animales peligros. Véase por ejemplo caimanes, leones y perros de vecinas indocumentadas.
Desde hace unos días siempre que salgo por las mañanas a oscuras por las escaleras. imagino que en el rellano me puedo encontrar una vecina con hambre devoradora, y que yo podría ser su desayuno. El desayuno de una vecina bien dotada...

VIAJE EXTREMO.

Con la ambigua sensación de haber escalado montañas, cruzado mares embravecidos y desiertos de secano extremo, se meta en la cama con ella, y en ese momento se da cuenta que todos los caminos acaban y empiezan allí.
Escalar su cuerpo, cruzar el desierto que produce la distancia de un extremo a otro de la cama y beber las aguas de su fuentes, es el mas excitante de todos los viajes que cualquier viajero experimentado pueda desear.

HOY

Hoy me miro en el espejo e imagino que barba de tres días se empieza a parecer a la de Dosteivsky, Probablemente -Pienso- que esta imagen seria necesaria para escribir una buena novela, o por lo menos un relato corto al mas estilo Fiodor.

Quizás El Maestro del Prado que me estoy leyendo hace que mi apartado literario se incline de la parte escritora a la acción lectora, y esa condición se comprima con las tramas que están surgiendo con esta literatura.
La verdad es que entremezclar las letras con imágenes visuales en este libro es una idea, que aunque no nueva, en este caso es una forma muy bien llevada y con un sistema muy enriquecedor.
La barba de tres días desaparecerá por la mañana, y a lo mejor esto puede ser una simetría con aquella historia de Sansón. A el, le cortaron el pelo y se quedo sin fuerza, yo me cortare la barba y no podre ser Fiodor, pero siempre me quedara la posibilidad de volverme a dejar barba para reconvertirme en el mejor de los Fiodor españoles.
La única diferencia es que yo necesitaría un ejercito de Filisteos que contratasen una Dalida para que con sus encantos y su poder de seducción se convirtiese en mi perdición literaria.

ES LO QUE TIENE

LA FE

-Por aquí se rompe la fe, y mi venganza pasara desapercibida por la ausencia de creyentes grita Pedro hincado de rodillas con los brazos abiertos en cruz mirando a un cielo imaginario.

Los parroquianos abstraídos entre pintas, licores y conversaciones se vuelven para admirar al nuevo Mesías.
Pedro, que tiene porte de santo, nos ha bendecido a todos con la sangre de cristo.
Quizás la taberna no seria el lugar mas apropiado para estos menesteres tan elevados, pero el Espíritu Santo se puede presentar en los lugares mas insospechados.
Pedro con su cara angelical, después de beber dos litros de la sangre de cristo, tiene la fe suficiente para excomulgar a los abstemios y hacer santos a los creyentes de su nuevo papado.
Esa noche todos fuimos canonizados y el tabernero...el tabernero fue el único Santo cuando grito en voz alta que la siguiente ronda era por cuenta del nuevo Mesías.
Algo a lo que Pedro se opuso, pero ya se sabe que ser el Mesías... tiene sus complicaciones.





   

No soy el mismo y sin embargo no me siento diferente,esto podria ser un buen epitafio para un determinado fin, pero en realidad es un buen principio para obtener un buen fin.

TAL DIA COMO HOY

Camino despacio, lento, con la prisa perdida, acabo de llegar del especialista, me acaba de recetar cualquier libro que pase de mil paginas.

Esto es lo que mas se asemeja a un medicamento generico-Me comenta el galeno.
Todo para recuperarme de la brevedad de tus palabras. En tal día como hoy estoy tan medicado que siento los pies en el aire pisando mis sueños por la ausencia de tus besos.
           

SABES QUIEN SOY...

Tambaleándose por la sobredosis de alcohol entra en el enésimo bar pidiendo su ración de gasolina de alto octanaje. Su cuerpo, desatendido desde hace años necesitaba poco liquido elemento para emborracharse. La lozanía de otro tiempo se habían convertido en una total decrepitud.
Con la voz rota por las eternas noches de desidia pide una copa a la camarera. Esta se la ofrece con cierto desdén y el con tono desafiante le dice;¿Sabes quien soy? -Si, un borracho responde ella.
Vale, si, pero no un borracho cualquiera. Yo soy el borracho por excelencia, todos los borrachos con pedigri necesitan tener un motivo para justificar su estado y el mio es el estado mas justificable.
Hace tiempo tuve las hechuras de un poeta, todos los poetas necesitan estar en estados enervantes para crear, y este estado actual que tengo no conduce a ningún estado de creación.
La camarera parecía empezar a mostrar interés por las palabras del desconocido borracho. A pesar de estar en estado de decrepitud física su mente ágil no había perdido su capacidad de comunicación, y  con marcialidad de escritor continuo relatando su argumentación.
Hay veces que me echo de menos, es por mi lado narcisista literariamente hablando. Todos deberíamos tener algo de nosotros que nos guste en exceso, eso nos haría sentirnos mas seguros de nosotros mismos, y cuando me acuerdo de esa bondad que un día conocí, es entonces cuando me voy a casa y revuelvo por todos los cajones, y me releo, y pienso; que bueno era ese tío.
La camarera después de una tarde aburrida de atender a personajes sin interés, parece empezar a despertar de un limbo de apatía, con cierta reticencia, empieza a interesarse por las palabras concienciadas del orador, y con cierto acomodo se apoya en un extremo de la barra de ese solitario bar para seguir escuchando el monologo por la ausencia de clientes.
Sabe usted...un día se me acabo la narrativa argumento con vehemencia el orador, entonces acepte lo gris que empezaba a ser mi vida y entonces me di a la bebida. Se que en la mayoría de los casos este resultado de perdida de estado personal es por un desamor, por una perdida sin conciencia. pero en mi caso es algo mas literario.
Quizás la culpa la tuvo aquella escritora que decía que me quería, pero en realidad quería mas a mis letras que a mi mismo, y cuando se fue la narrativa ya no desperté ningún interés en ella.
Ahora que lo pienso, no esta tan lejos la idea de perder por amor, amor a ella y a las letras de mi anterior fértil imaginación.
Hoy seria su cumpleaños, ahora esta en esa edad en la que todo es indefinido
-Por ejemplo: cuando tienes quince o diecisiete años, todo quieres que pase deprisa o en su caso que la indefinicion sea de aparentar veinte años, en esa epoca te gusta parece mas mayor de lo que realmente eres.
Encambio en su actual edad la indefinicion es de otra indole.ya has asumido por el cumulo de meses en tu vida que el tiempo es incorruptible.Camina con cierta celeridad y se acelera de una manera exponencial.
Y usted cuanto calcula los años que puedo tener yo comento con cierto interes la camarera de aquel solitario bar.
El, mirandole fijamente a los ojos argumento; Depende, si me invitas a otra copa es posible que te eche cinco años menos de los que tienes, y si son dos seras la mas jovencita de cierta edad que conozco.
Una sonrisa acudio pronta al rostro de la camarera, que a lo largo del tiempo de charla, la conversacion se habia convertido de un amargor intolerante a una dulce edulcorada.
La etiqueta de borracho empezo a cambiarla por el estado de comprendida tristeza
-Yo lo se, ya paso mi momento, aunque a veces se me ocurren ideas que apunto con la intencion de volver a ellas.Ultimamente me siento como un visitante de otro mundo,un mundo del cual ya no tengo conexión, y por lo tanto vivo en el limbo de mi universo, ese, el cual, es ignorado por todos, sobre todo por que no lo conocen.
Aunque hoy mi mundo tiene forma definida, antes de entrar aquí, yo no creia en nada, pero hoy ya ves...hoy me dejo engañar por ti que eres la magia del dia.