ESTO ES AMOR

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe

NAVIDAD EN EL MAS ALLA Y EN EL MAS ACA

NAVIDAD EN EL MAS ALLA Y EN EL MAS ACA

Madame Andrea Angélica Talavera de la Vera Baja era una mujer de largo nombre y salud quebradiza, tenía la tensión baja y se desmayaba con facilidad, en su estado entraba en un trance diferencial, con el cual podría hablar con los seres del otro lado, en ese estado y por facultadas adquiridas decidió dedicarse a la profesión “Médium”.
Una tarde del mes de diciembre entro en su consulta una mujer con aires de necesitada.
-Me han dicho que usted puede hablar con el mas allá
-La verdad es que si, es algo con lo que nací de pequeña
-Mañana es Navidad y quisiera mandar una felicitación
-Bueno es algo inusual, pero… cuénteme
-Quiero hablar con mi marido sordomudo
-Pero si es sordomudo, como podemos hablar con el; Pregunto la médium
-Bueno, yo pensaba que en el otro lado los defectos corporales desaparecían al cruzar
Ese umbral
-Bueno la verdad es que nunca me han preguntado algo así, pero lo vamos a intentar

Como ella era una profesional actuó en consecuencia, y después de apagar la luz se
Tomo un “Chupito” de orujo que según ella era para controlar la tensión y no desmayarse en mitad de la conexión y entro en trance


-Edelmiro, ¿estas hay? Pregunto la señora con insistencia
-Lo siento pero el dice que no puede hablar con usted
-Como, que… ¿ no quiere hablar conmigo?, ¡ si soy su mujer ¡
-Lo se pero el idioma universal del mas allá es el chino.,
-¿Cómo que el chino?
-Si, dice que esa es la lengua del mas allá
-¿Chino?, ¿del mas allá,? ¿No entiendo? esto parece una tienda de todo a cien en vez de
Una apertura al mas allá
-Puede parecer, pero… los chinos están en todos los lados.
-Bueno, si esto es así me voy a la tienda de todo a cien que esta debajo de mi casa y me
Comprare una figura que se parezca a mi Edelmiro, y tendré de esta manera línea
Directa a todas las horas del día.
-Eso es cosa suya, yo solo me limito a comunicar algo que usted a pedido.
-A lo mejor allí celebran la navidad china y entonces tendría que venir en unos días
-Señora eso es el mas allá, no una discoteca de ambiente,eso es mas etereo
-Entonces usted sabe chino
-NO
- Pero usted como se comunica con el
-Es que los médium nos comunicamos con la mente,
-Claro, que pregunta, los médium sois unos profesionales
-Por supuesto, que se había pensado usted.
-Nada, es la desesperación de la soledad en NAVIDAD
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CUENTO DE NAVIDAD

CUENTO DE NAVIDAD

Aquel día la alegría llego a la casa de los Fernández, el nacimiento de su cuarta hija lleno de gozo toda la festividad, una niña con unos preciosos ojos azules y un brillante pelo rubio rellenaba con su presencia la festividad de navidad.

La familia Fernández era una unión de paz, armonía y felicidad, en ese estado de gracia se crío la niña con todos los mimos y cuidados que le daban sus padres y sus hermanas.

Durante los primeros meses la niña crecía aceleradamente y sus gateos dieron paso a unos caminares lentos arduos y divertidos que hacían las delicias de su familia, todos decían

-Mira que rubia y guapa es, mira que bonitos ajos azules, esta niña va a ser la más bonita de todas.

En la armonía y felicidad se iba criando la niña, con el paso del tiempo los balbuceos empezaron a dar pasos a las primeras palabras entendibles y de su boca las palabras de papa y mama fueron todo un acontecimiento familiar, todo en esa niña era un conjunto de bondades.

Con el paso de las semanas más palabras se fueron añadiendo al novedoso y divertido vocabulario de la tierna y preciosa niña.

Pero un día los padres empezaron a notar un defecto en la niña que les empezó a preocupar, al principio echaron la culpa al balbuceo gracioso de un bebe en época de crecimiento, pero con el paso del tiempo el defecto se iba acentuando y las palabras que ella pronunciaba no hacían mas que ampliar de una manera exponencial el pequeño defecto de la pequeña niña, y entonces se dieron cuenta de que la niña tenia un defecto congénito, algo que nunca en la historia de la familia no había sucedido nunca, ese tierno bebe con esos preciosos ojos azule y con ese precioso pelo rubio no podía pronunciar la “R”

La preocupación se apodero de la familia mientras la niña ajena a estos acontecimientos se criaba con absoluta felicidad,

Mama papa hoy he estado “Coguiendo” con el “Pego” decía con absoluta naturalidad la niña.

Loa años pasaban y la niña ajena a todas las preocupaciones de su familia crecía alegre y feliz en aquel mundo de fantasía infantil.

Una mañana de verano la niña se fue a jugar y en la orilla estaba un niño tirando piedras al río

-¿ Hola niño ? ¿Pog qué tigas piegas al guio? Le dijo la dulce niña con esos bonitos ojos azules.

El niño con esa carita que solo los niños saben poner le dijo:

-No te entiendo,¿tu de donde eres que hablas tan raro?

Y la niña con absoluta naturalidad le respondió:

-Hola yo me llamo “Maguia” y te “Peggunto” ¿“Pogque tigas piegas al guio”?

El niño la miro y le volvió a decir;

- Yo me llamo Martín y tu hablas muy raro y no te entiendo, creo que eres de otro país ¿no?, a lo mejor eres de un país muy muy lejano, mi papa dice que hay un país muy lejano que todos los que viene de allí se llaman Maragatos, Entonces a partir de hoy te llamare la “Maragata”

-¿Magagata?, replico la niña con sorpresa, y salio corriendo sin parar hasta llegar a casa gritando:

-Mama. Mama, hay un niño que se llama Magtin “tiragando” “piegas” en el “guio” que me ha dicho que soy una “Magagata”

-La madre con una mezcla de dulzura y preocupación le dijo a su niña:

-Cariño mío, tu serás lo que quieras ser, y también puedes se una Maragata si tu quieres.

.Pasaron los meses y de la misma manera que crecía su bello pelo rubio y se hacían más bellos sus ojos azules, se acentuaba más su defecto de pronunciación de la letra “R”

Los primeros años de colegio fueron como un martirio para Maria, y la crueldad de los niños pasó a ser costumbre y la “Maragata” ponía todo su empeño en ser la mejor y más aventajada alumna de todo el colegio.

Los años pasaron para la niña y la tierna infancia dio paso a una adolescente, que convertida en mujer era la mas bella expresión de belleza e inteligencia.

En su edad adolescente las amores tempranos rondaban los círculos de Maria, hasta que una vez quiso decir un te quiero, y de su boca solo salio un “Te quiego” que desarmo a su oponente con una carcajada, y desde entonces ella borro esa mágica palabra de sus boca para lanzarla al peor mundo de los ostracismos enmascarados.

En todo el colegio, sus aventajadas notas le hicieron llegar a lo mas alto y eso le abrió las puertas a través de una beca para acceder a la universidad, y con el paso del tiempo la pequeña niña, ahora convertida en mujer, se hizo un hueco en el maravilloso mundo de la comunicación, tanto que un día le dieron la oportunidad de presentar el programa del tiempo en una televisión local.

La fama de la presentadora se hizo muy extensa, y al de unos meses de fama local, su programa llego al oído de las cadenas nacionales por su extraña, diferente, y peculiar forma de comunicar a través de la televisión.

Esto le dio la posibilidad de dar un salto importante en su carrera de una emisión local, para la contrataron en una cadena nacional y la fama se acrecentó cuando su programa era un índice de audiencia cuando ella aparecía a dar el tiempo de una manera tan personalizada.

Todos en su pueblo veían el canal del tiempo, todas las tardes los campesinos del pueblo al llegar la noche se reunían en torno a la televisión para ver la programación del tiempo que ofrecía la televisión, y sus padres con absoluta pasión encendían el televisor para ver con orgullo y satisfacción a su bella hija.

Aquella noche era la presentación oficial de Maria en el canal nacional de noticias, y entorno a su programa de tiempo se reunió todo el pueblo entero como si se tratase del mayor evento en toda la historia de pequeño lugar

Buenas tagdes;

Mi nombgue es Maguia y se me conoce por la Magagata, y hoy es mi pgimeg día en este canal de tiempo, espegando dagles un segvicio de infogmacion del tiempo para hacegles mas fácil el día a día entre bogascas, togmentas, nubagones y anticiclones paga que la cotidianidad sea mas dúctil paga ustedes.

Antes de empezag a dag el tiempo quiego lanzag un saludo a los habitantes de mi pueblo.

A mi familia pog el apoyo incondicional que me diegon toda mi vida

Gacias a estos avatagues hoy soy quien soy y me encuengto ante ustedes como la nueva presentagoda del canal del tiempo.

Y desde entonces Maria “La Maragata” fue la más famosa, respetada, y querida en todo su pueblo, porque demostró ser capaz que con tenacidad, esfuerzo, y trabajo, se podía hacer de un teórico defecto, una virtud.

Y que ser diferente no significa ser peor ni mejor, solo…diferente.

ESAS OTRAS VERDADES

Había algo en el tono de su voz que no gustaba a sus oídos, sus palabras las lanzaba con la ambrosía de lo opaco, sus expresiones parecían limpias y con un cierto rumor de realidad, pero la realidad marcaba sus entrañas y en su larga vida de sensaciones sabia cuando alguien no decía toda la verdad. O simplemente ocultaba otra realidad, en su aparentes momentos de banalidades diarias había algo que no encajaba, y esa sensación marcaba los caminos hacia esa otra verdad que se ocultaba en entre los bastidores de sus palabras.

Había habido muchas situaciones en su vida para saber que algo no encajaba, durante el largo camino de su azarosa existencia había desarrollado un sexto sentido que nunca le había fallado, quizás en algún momento no le había echo caso por los condicionantes emocionales, pero ese difícil sexto sentido se había desarrollado con un nivel elevado.

La implosión vacía de su voz hacia aflorar las lagunas de sus palabras y este echo no hacia mas que confirmar la locura de las sensaciones que el especial sentido le deparaba.

Donde estaba la frontera entre una realidad y otra realidad, donde estaba el limite entre una verdad sesgada y una ocultación compungida, pero en realidad eso no era importante, lo único real era que algo estaba cambiando, algo había cambiado en esa relación, y ella…ella lo sabia por ser la primera en falsificar momentos, y el…el lo sabia por intuición emocional.

-Llevas toda la mañana sin dirigirme la palabra, ¿que te pasa conmigo?

-La culpa la tienes tú, ayer besaste a otra

-Pero que dices, si ayer ni siquiera salí de casa

-Pero lo soñé y mis sueños son siempre reales

-Pero yo no tengo la culpa de eso

-Si, tú tienes la culpa y quiero que me pidas perdón

-Vale y si sueñas que te perdono, ¿ no valdría ?

-Ni hablar, en mis sueños tu siempre eres un autentico cabronazo

-Si, pero tu siempre dices que los sueños, sueños son.

Y las…y diez y las menos diez

Ya pasa más de una hora de las dos y diez y aquí me encuentro persiguiendo las gotas de lluvia que jalean mis pasos con la estrella polar al revés, alguien golpeo mi labio inferior y hoy no puedo besar porque me duele el daño de recibir sin dar.Si alguna vez pudiera comprender un corazón tardío, ni una sola palabra habría en mí para dar más besos al alba con este labio dolorido

Vaya, ¿ que ruido es ese ?, es un silencio remarcado, es el rey del “pop”de esta noche de divas oscuras, es el camión de la basura que hace acto de presencia, acude puntual como un fiel reflejo para la recoger la esencia de un despojo.

Ya son la cuatro y diez y la corta noche no derrocha ni un gramo de luz, solo veo un cielo azul oscuro casi negro alumbrado tenuemente por farolas descaradas mientras navego en las olas de una voz que no escucho, solo retumba en mis oídos los silenciosos ecos de una voz silenciada por un sueño que hoy tendría que estar encadenado, prohibido y humillado por una noche desvelada por las palabras envenenadas que se lanzaron contra mi.

Despacio, lenta y armoniosamente como un piano de teclas en blanco y negro, el teclado de mi ordenador a través de mis manos, compone notas de letras convirtiéndolas en pujantes herramientas, para taladrar rocosas emociones y convertir los sedimentos de estos posos olvidados en formas envolventes, que armonicen las formas de este corazón quebrado.

Mientras saboreo la sangre de mi labio inferior me regalo el amargo sabor de un zumo recalentado por mis manos, y así, lentamente, con meigas, brujas y sorguiñas montadas en este corcel desbocado, busco azarosamente el camino para llegar al final de esta noche de sangre en mis labios

.Se que no faltan razones, pero estas no importan porque son mas las devociones que las dudosas acciones de un gesto de tristeza, mi corazón en forma de guarida recuerda esa canción; cuenta que le pida a la luna que alumbre tu vida que la mía ya hace tiempo que ya esta encendida.

Octubre, noviembre, diciembre…que más da el mes, que importa el otoño en esta noche tardía, si el sabor de esta sangre de mi labio inferior solo produce amargor cuando trago saliva.

Miro de reojo el reloj, como con miedo, pensando que el tiempo no camina a favor y me doy cuenta que ya han pasado esas dolorosas cuatro y diez para convertirse de una manera sospechosa en las cinco y diez, esta noche va todo de diez, mucha emoción mucho nivel, muy alto el listón al quedar a esta altura tal devoción.

Mientras se desvanecen las sombras de esta noche, camino despacio por los rayos de luz de esta luna traidora en los tiempos de este reloj de peligrosas arenas, esperando impaciente a que den las siete y diez para ver amanecer, y poderme ir a dormir y despegarme de esta noche de..”Y diez” y “meno diez.”

VIOLENCIA DE GENERO

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OFICINA DE PATENTES

OFICINA DE PATENTES

Esa noche fue larga para Domingo Gaztañaga, el ansiado día que había estado esperando desde hace años estaba a la vuelta de la esquina, sus años de reclusión voluntaria entre las blancas paredes de su lugar de trabajo estaban llegando a su fin.

De una manera nerviosa se vistió apresuradamente sin darse cuenta de que los calcetines eran diferentes. La corbata se la apretó tanto que el nudo parecía el de un ahorcado, quizás fue ese echo por el cual empezó a sentirse un poco agobiado, o quizás fuese por la cercanía del deseado momento de la presentación de su nuevo invento.

La oficina de patentes ese día parecía un hervidero de personas inquietas, parecía que las mentes turbadas se habían unificado ese lunes para certificar los mas diversos artilugios.

A pesar de haber madrugado delante de el ya había varios personajes esperando la cola en la oficina de patentes, rápidamente y de una manera disimulada se fijo en el aspecto de los que encabezaban las primes plazas de la extensa cola, y una curiosidad llamo poderosamente la atención, todos los que estaban esperando para registrar sus inventos llevaban gafas, y su mente se lanzo al echo de que todos querían pasar desapercibidos, como si se ocultasen detrás de esas fronteras de cristales oscuros, incluso le pareció ver que uno llevaba bigote postizo, pero rápidamente desecho esa pueril idea, y de una manera mas racional esto le hizo pensar en las largas horas de trabajo que había detrás de cada inventor, y este echo, había gastado la vista de los incansables trabajadores de inventivas ideas, quizás algunos de ellos tendrían ya varios inventos en su haber, y para el este seria el primero, pero en su mente sabia que iba a ser el único por la revolución del mismo.

El Amable señor de la ventanilla era buen sabedor de su oficio, y con destreza firmaba y sellaba documentos para certificar el estado de que aquello era algo único y sin referencia gemela.

Delante de el, exponiendo con vehemencia un curioso personaje explicaba la curiosidad de su revolucionaria idea

-Este artilugio es una especie de peluquero electrónico, se colocan unos sensores en el pelo y a través de una descargas mínimas el pelo se riza al antojo de los usuarios, se puede pasar de un suave rizado hasta una permanente acentuada, y en solo unos segundo se puede tener un cambio de imagen radical, con la absoluta peculiaridad que si invertimos la fase y polaridad, el pelo pasa de rizado a su estado natural. Lo cual lo hace indispensable para un cambio de look instantáneo, y lo mejor es que se puede llevar en el bolso, porque su tamaño es mínimo.

Al calvo personaje tercero de la fila le pareció una estupidez, pero no fue tanta para esa señora que estaba la última de esa recua de personajes histriónicos, que se apresuro a dejar su tarjeta de presentación para poder interesarse en esa genialidad de peluquería disponible siete días a la semana, y las veinticuatro horas al día.

Después de una tensa y al mismo curiosa espera por haber escuchado los inventos de sus antecesores en la fila de la oficina de patentes. Llego el momento esperado.

-Buenos días, me puede explicar que presenta usted en esta oficina para ser certificado

-Vera usted, esto es… Un libro emocional

Llevo años trabajando en el, la idea me surgió de una manera casual cuando perdí todos mis escritos por una circunstancia personal, y al darme cuenta de su potencial empecé a desarrollarla con todas mis energías,

Un libro emocional… ¿ y eso como funciona ? Pregunto con cierta inquietud el funcionario detrás de la ventanilla.

-Vera usted; el libro se vendería solo en sitios especializados, y solo seria propiedad de la persona que la comprase, todos estos libros tiene un chip de reconocimiento personalizado, en el momento de adquirirlo el cliente se toma una pastilla, la cual incluye un minúsculo circuito que se alimenta de nuestra energía vital, desde ese mismo instante el libro emocional pasa a ser única y exclusivamente para uso personal.

- No lo entiendo, pero ese libro lo podría leer cualquiera…

- Para nada, si algún día el libro lo intentaría leer otra persona para ella solo seria un libro de paginas en blanco.

Imaginase usted que se lo regalan desde pequeño, al principio podría ser un diario, se escribiría en el con la absoluta seguridad de que nunca podría ser leído mas que por uno mismo, si por el contrario se adquiere con una cierta edad, el tiene la capacidad de transformarse, y se puede convertir en un libro emocional.

Detecta los estados de animo del lector y es capaz de desarrollar finales de historia dependiendo de los estados emocionales en los que nos encontremos, así de esa manera puedes leer un libro de los miles que están archivados en su memoria y dependiendo de tu estado emocional el libro puede parecer diferente, lógicamente este es un formato que se puede elegir, el libro original siempre esta para poder leerlo como tal.

También tiene la capacidad de aprender e incorporar nuevos libros cada día, lo cual hace de esta maravilla una especie de memoria sin fin, y de esta manera siempre esta generando nuevas emociones a nivel de letras.

Otra de sus características es que tiene modo pareja.

- Modo pareja, ¿y eso que es..?

-Vera usted, el desarrollo de este artilugio me ha llevado mas de diez años de incansable trabajo en colaboración con una prestigiosa universidad y lleva un programa muy avanzado de gestión, si usted en algún momento de su vida quiere compartir algunas paginas, tiene la opción de “Calibración sensitiva”, y con ella el libro reconoce la emoción de la pareja, y si esta es sincera, permite dejarse leer siempre que el dueño lo permita.

El desarrollo primario de este software es de última generación y su potencial de aprendizaje es de ámbito geométrico.

Podemos traspasarle emociones, dudas, errores, aciertos y vivencias, y con el paso del tiempo consultar las emociones de amor, deseos prohibidos y odio perdidos en las oscuras noches de perdida de consciencia, un sin fin de sentimientos encontrados que nunca podrían ser leídos mas que por nosotros, que nos ayudaría a no cometer errores pasados y aprender de los fallos que tuvimos y no recordamos. Todo esto sin ser juzgados y con la certeza de que nunca nos traicionaría.

El desarrollo del software incluye muchísimos parámetros de desarrollo emocional.

Piense usted en las personas mayores que adquirieron en su juventud este libro emocional, si en algún momento tiene lagunas de memoria, solo tendrían que abrir el libro y las paginas en blanco empezarían a tomar forma delante de sus ojos desde el primer día de su adquisición, y así seria como un compañero fiel para su gastada memoria, y ambos refrescarían las imágenes de tiempos pasados, seria como un libro terapéutico para los acianos que tuviesen cierta demencia senil y así seria como una terapia de recuperación de la memoria.

Una de sus curiosidades es que envejece al mismo tiempo que el poseedor del libro.

-Eso es increíble, pero... ¿ y cuando mueres?...

Cuando mueres,…es sencillo, es un libro emocional que se alimenta de nuestra fuerza vital, por lo tanto, cuando mueres, tiene dos opciones; una es traspasar tus emociones a solo una persona que tu hayas elegido anteriormente, es algo así como dejar una herencia emocional totalmente personalizada. Que no se puede modificar, solo consultar

Y la otra es sencilla, si no lo haces, él, fallece contigo.

El ruido del repiqueteo del sello de aceptación del invento, hizo de “son” al ritmo de los murmullos que se escuchaban el la hilera convertida en remolino entorno a la excelente presentación de Domingo Gaztañaga, y todos al unísono aplaudieron acompasadamente la maravillosa idea que acababa de traspasar las fronteras de aquellas blancas paredes de años de trabajo incansable.

EN ESTADO CRECIENTE

EN ESTADO CRECIENTE

Este mes el cuarto creciente de la luna fue el pasado día dos, y si hago caso del poderoso influjo de la luna el día diez será la luna llena, entonces tendré que aplicarme el cuento para dejarme llevar por la atracción irresistible del poderoso inflijo de ese astro poderoso.

Me siento con animoso estado de creador frente a una página en blanco y espero que las ideas fluyan de una manera incesante para plasmarlas con acierto.

Diez minutos después de escribir palabras inconexas y sin sentido aparente las musas no parecen aparecer con fuerza, y decido darme un paseo por la nevera en la cual me espera una fresquita cerveza.

Después de terminar con el medio litro del poderoso liquido afrodisíaco, las ideas parecen estancadas y las musas parece que necesiten ser rociadas con el rubio y amargo sabor de una nueva cerveza, el retorno a la escritura parece ser un ejercicio de equilibrio desde la cocina al habitáculo del escritor inerte, y los claros se convierten en oscuros cuando aporreo con dureza el teclado del ordenador, las letras se difuminan delante de mis ojos y el litro de ese liquido afrodisíaco que he absorbido sin tregua ni cuartel empieza a hacer su efecto, quizás fue el desacierto de tomar sin comer o el poderoso inflijo de esa luna, pero las ideas que salen de mi desvaída cabeza solo son de carácter disoluto y pervertido.

-Claro que un poeta con un litro de cerveza encima, cuando esta la luna en fase de cuarto creciente se vuelve de lo mas “Creciente”.

QUIMICA

QUIMICA

Eran las dos de la madrugada, el avión se había retrasado una hora y en vez molestarse por el retraso, la alegría se apodero del viajero, extrajo de su maletín una libreta llena de frases aparentemente inconexas y con cierta celeridad se puso a escribir algo que le rondaba todo el día por su mente, el retraso solo hizo de hilo conductor para poder escribir lo que su mente aclamaba poderosamente desde hacia ya muchas horas.

Era como una especie de fusión, mar y tierra, mar y cielo, cielo y tierra, mar y cielo, podría haber sido cualquier mezcla, pero la reacción química fue la mezcla de Mar y Mar.

En este estado emocional se puso a escribir una carta de intenciones.

-Hay un mundo que se presenta al cruzar la puerta que me dirige a vos. Esa especie de aduana sin linde definido que se crea entorno a las bondades de tu brisa hace que me sienta acaramelado con las fronteras que me ofreces.

Esto puede parecer simple literatura, pero en realidad es literatura sencilla para definir complejas formas de deleite.

Dicen que la química es un elemento natural que en formas sencillas o complejas esta al alcance de reacciones espontáneas, cuando se juntan dos elementos y se produce una reacción en el confín de la emoción, la alquimia se produce, y esa especie de magia hace que el disfrute sea de grandes proporciones.

Esto podría parecer una declaración de intenciones, y creo que en realidad lo es, es la intención de disfrutar en demasía, cuando cruzo esa frontera entre los silencios mudos de la presencia de tu dulce mirada y los sones alegres del son que producen tus movimientos al caminar..

Dicen que una imagen vale más que mil palabras, pero solo una palabra es capaz de definir lo que quiero expresar en todas estas letras.

Tan solo una palabra tiene la conjunción acertada, tan solo esta palabra….

-A través de los altavoces de sonorización de la sala del aeropuerto una femenina voz anuncio la pronta partida de su vuelo, y con cierta desgana guardo la libreta en su maletín de viaje, esperando que en su próxima parada le vendría la emoción suficiente para escribir el resto de la turbación que estaba sintiendo.

LA ESPERA

LA ESPERA

Negra noche de espera…

El horizonte oscuro es la línea que separa la ausencia de la presencia., dudas convertidas en deseos, deseos convertidos en ausencias de letras, golosas formas envolventes que son capaces por si mismas de crear magia, y así, mientras la dura espera se convierte en agonía, solo una carta de anfibológico y palmario amor podría izar las velas de un ajado corazón pirata.

Esta negra noche de espera dogmatizara las sombras, y el dogal que las rodea asfixiara la negrura de la espera.

LA MEJOR AMIGA

La mejor amiga

La suave brisa de la mañana agitaba tenuemente su pelo, pero los efectos del alcohol y los opiáceos le mantenían inmutable entre las altas hierbas de esa verde campiña,

Desnudo y en un estado lamentable su antes prodigioso físico, ahora no era mas que una sombra de si mismo, y los huesos asomaban con una desfachatez que insultaban de una manera amenazante a esos buitres que con dudosa necesidad revoloteaban entorno a el.

Todo en el era desastroso, por una guía de desaciertos constantes había dejado a su pareja. Bueno, mas bien fue ella la que decidió alejarse de el, sobre todo para no ser infectada por sus vicios insostenibles.

Los amigos al principio intentaron ayudarle, pero con el paso del tiempo ellos le fueron abandonado, se fueron desmarcando de sus excesos e irreverencias personales, todo tenia un limite y el había franqueado infinidad de veces esa frontera para que sus amigos le ofreciesen mas ayudas imposibles.

Sus constantes desatinos hicieron que la perdida de su trabajo fuera irremediable y esto provoco una espiral de destrucción personal que le llevo a despertarse en mitad de una campiña, desnudo y sin ningún recuerdo de la noche anterior.

En ese momento se dio cuenta de que había tocado fondo, su atrofiado cerebro le daba ordenes de cambio de una manera agitada, le decía que el cambio seria como un renacer, e intento imaginar que a partir de ese día su idea de empezar a vivir seria como un nuevo alumbramiento, el estado en el que estaba era la única opción, desnudo, solo y sin tener a donde ir.

Solo, desamparado, olvidado, esas palabras a modo de latigazo constante retumbaban en su cerebro atrofiado por los excesos

Solo y como mejor y única amiga esa vaca que le lamía la cara como si se tratase de una amante lasciva.

Y como hacen las buenas amantes, la vaca impertérrita e inconmovible escuchaba atentamente su locución a modo de letanía de perdidas personales.

Claro que una vaca… siempre será una vaca, pero en mi estado por algo se empieza; pensó.

LA MUJER SIN ROSTRO

LA MUJER SIN ROSTRO.

Empezaba a despuntar el alba, los últimos momentos de las vivas y oscilantes sombras de la noche empezaban a dejar paso a los tenues y amenazantes rayos de luz diurna, las paradas de autobuses empezaban a recibir sus primeros viajeros, y el incansable metro con su profunda garganta engullía seres con un exceso de gula sin ningún tipo de síntoma de agotamiento, esa escena diaria era la llamada para dejar de trabajar, las pasadas noches había estado el negocio en horas bajas, los efectos de la crisis enfriaba los bolsillos, y su negocio no era ninguna excepción.

Paula esa noche regresaba a su piso de alquiler en una zona céntrica del barrio de los Laureles con cierto aire de vencedora, una mueca asomaba a su rostro, era lo mas parecido a una sonrisa que podía esbozar, porque el tiempo y la perra vida habían conseguido borrar casi definitivamente la sonrisa de su bello rostro,

Ella hacia tiempo que haba renunciado a la luz de la mañana, en sus últimos tiempos su vida solo giraba entorno a las ultimas horas de la tarde y su dilatada noche, el resto lo utilizaba para dormir, como si fuera una proscrita de la luz de la mañana

Siempre que retornaba a su casa al alba le venían “flases” a su mente de los alegres momentos de su ya lejana infancia, los amaneceres que ella disfruto en el pueblo que vio nacer a tres generaciones de su pasada estirpe eran los únicos recuerdos que le golpeaban con saña. Su agarrotada mente ya no estaba acostumbrada a pensar, y los recuerdos de tiempos pasados eran lo único realmente sano que quedaba en su distorsionada vida.

Siempre pensó que fue demasiado bella para nacer en una familia tan pobre, y esa circunstancia hizo que se encontrase en su actual situación, desde siempre, su vida había sido una conjunción de astros oscuros que la habían llevado hacia un sin fin de perdidas de consciencias, que con el paso del tiempo, lo único que le quedaba de todo aquello eran una suave piel de seda y unos bellos ojos color caramelo, que como si de una maldición se tratase, endulzaban su mirada, como si esto fuera un postre al alcance de los mas golosos.

Para evitar esa maldición ella solo se alimentaba de la oscuridad de la noche, la tenebrosidad de las sombras eran sus aliadas, con ellas a modo de envolvente manto perpetuo, ella podía convertirse en una mujer sin rostro.

Su caminar rápido con esos tacones de aguja hacia que sus pies doloridos y cansados le diesen órdenes juiciosas a su cerebro para que parase su titubeante paso, ella para despistarlos, empezó a pensar en los beneficios de esa provechosa noche, y mentalmente empezó a pensar en todo el patrimonio económico que había conseguido en esa jornada laboral.

Tres polvos rápidos, dos felaciones, un griego y una masturbación habían conseguido levantar la mala semana que llevaba su negocio, y esa mueca en forma de sonrisa animo el paso para llegar al refugio para no encontrarse de cara con el amenazante sol.

Todo porque quería seguir siendo… la mujer sin rostro.

ERA SE UNA VEZ...

Erase una vez…

Cuentan que contaba las historias que veía, cuentan que veía las historias que contaba, cuentan que escribía los momentos que guardaba, cuentan que guardaba las historias en un libro cada día.

Cuentan que los cuentos de la historia que ella proveía, se asomaban como luces en las páginas en blanco de la historia de Maria.

Cuentan que aquel día en la bóveda celeste del cielo de Maria, la historia que él contaba, embrujaba los ojos de los dioses en el cielo de Maria.

Eso es lo que cuentan del cielo de Maria, eso yo lo cuento porque… la conocí un DIA.

EL BESO

EL BESO

Esa noche tengo que confesar que la bese

Caminando despacio con un “son” de cielo abierto, derrochaba aromas al caminar.

La magia de sus ademanes agitando las sombras, creaba momentos de encantamiento, mientras el tiempo, casi imparable, envolvía el encanto de sus pasos lentos.

El viento de su pelo agitaba mi cordura convirtiéndola en locura, mientras el candor de su mirada tramitaba el camino hacia el abismo de sus labios, y los míos, encendidos, besaban sin besarlos.

Sus labios ardorosos incendiaron mis sentidos destrozando mi cordura, al convertirla en locura por sus labios casi míos.

Esa noche sin tocarla, del anochecer al alba la bese…sin besarla.

LA PASADA NOCHE

LA PASADA NOCHE

La pasada noche navegue en el mar de tu mirada

La pasada noche el vaivén de las olas de tu cuerpo, salpico de espuma mi velero,

La pasada noche mis temblorosas manos sujetaron suavemente el timón de tu cuerpo.

La pasada noche zozobre en la tormenta de tu pelo.

La pasada noche navegue en un mar de violentas tormentas.

La pasada noche acaricie la tormenta de tu cuerpo… con mis dedos.

La diferencia de la locura a la cordura es que mientras la segunda se define como un camino marcado que puedes ir y venir como una ruta de ida y vuelta, la primera nunca se detiene, este trastorno es un camino sin retorno, uno pierde la cordura y es alimento de la vesania, es como una enfermedad cuya única cura es alimentar el día a día con continuas paradojas

Se que con el paso del tiempo irremediablemente estaré mas demente, mas enajenado, y el alimento de mi paranoia es el camino hacia el irremediable destino de una mirada desvaída, de un gesto amilanado por una tierna sonrisa, junto a la locuacidad de un silencio roto por una palabra de cariño.

Bendita locura.

The Alphabet from n9ve on Vimeo.

Y dejare vaguear mi mano, por sus labios, por su cuello, por su ombligo, hasta que consiga en un esbozo de este bloc recrear la esencia de mis sombras.

Madurar es traicionar al pasado y no hacerlo es traicionar al futuro. Quizás por eso vivo en el limbo de la inconsciencia mientras ejercito el funanbulismo entre la frontera de la realidad y el sueño.

Algo genial

Para un aficionado a la bicicleta como yo, puede que esta idea de fusionar algo tan cercano como la madera y la tecnología se convierta en algo ¡ genial ¡.

Bolaño hijo de León y Victoria padre del infrarealismo escribió;

En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar

Ayer decidí hacer el equipaje, metí en mi maleta el pasado, el presente y el futuro, borre las huellas de mis pasos para perderme entre la niebla.

Pensare que antes tenia mis historias para recordarme como fui, en cambio ahora solo tendré las historias de otros enmarcadas en libros imperecederos, es posible que todo cambie, aunque ese cambio me dejara igual, pero todo será diferente, rescribiré mi historia, me beberé la vida lentamente, disfrutando cada sorbo, y cuando todo acabe seré lo que siempre quise ser “YO”

EL RETRASO

EL RETRASO

Recuerdo aquella tarde como se puede recordara a tu primera bici de la infancia ó ha un primer amor.

El café “Maravilla” situado en el bario del mismo nombre, estaba realmente emplazado en un lugar de privilegio, sus clientes mas conocidos provenían del mundo del artisteo, no en vano estaba ubicado frente a un teatro que adquirió el nombre del mimo barrio donde estaba ubicado.

Era… bueno en realidad sigue siendo un establecimiento con carácter, su fachada de estilo antiguo le daba un aire de cierta familiaridad.

Frente a mi, en esquinas diferenciadas se encontraban dos rectangulares y altas mesas, esta altura estaba pensada con la idea de que los parroquianos del bar estuviesen rotando con cierta diligencia , una de ellas, las mas bonita, era de finales de finales del siglo XIX, y otra de principios del siglo XX, este dato lo adquirí cuando escuche a uno de los camareros con cierto aire de displacíencía, comentárselo a un señor gordo, calvo y con aires de importante, que estaba apoyado en la barra con una copa de vino tino en la mano siniestra.

Su decoración daba un ambiente calido al bar, quizás esas antiguas barricas de “Garvey” acompañadas por detalles antiguos, como esa especie de chapa original pintada de grandes dimensiones con la publicidad de una marca ya inexistente en el mercado actual, y que solo los personajes de una cierta edad reconocían con añoranza conseguían el efecto deseado.

El suelo de este local no era menos que peculiar, estaba formado por diferentes mosaicos recuperados de antiguos palacetes, o monasterios antiguos, la fusión de las formas habían creado realmente un lugar ideal para estar tranquilamente tomándose una cerveza acompañada de las típicas tapas que con un gusto culinario acompañaban a todas las consumiciones.

Mientras divagaba en el local elegido por mi cita de una manera muy acertada, se presento una camarera muy sonriente ofreciéndome una carta de las viandas del local, la cual estudie detenidamente, como todavía quedaban mas de dos hora y media en que ella apareciese y ese día no había comido mas que un sándwich ligero, decidí pedir un plato sencillo pero con aires camperos, “Los huevos con gulas sobre cama de patatas” Eran según la amable camarera una opción interesante, porque era una especialidad de la casa y tenían mucha aceptación entre los clientes.

Y allí estaba yo, recreándome del ambiente del bonito local y zampándome un plato estupendo para llegar con energías a la esperada cita.

Ya llevaba tres cervezas un, café, los huevos rotos con gulas y patatas ya estaban en los talones, también me había estudiado como un poseso el periódico del día, la hora exacta de la cita ya había sido superada por mas de cuarenta minutos y ella parecía que estaba entregada en la idea de darme plantón, y cuando llamo a mi puerta la desesperanza de que ella apareciese, pedí la cuenta a la camarera, en el momento justo que iba a pagar, apareció ella con una frase de presentación;

-¿Pero como ya te vas? ¿Me pensabas dar plantón? Todo eso adornado con una sonrisa que por menos era cautivadora.

Me explico que la obra de teatro en la que ella colaborada se había complicado y que sinceramente lamentaba el retraso, y sus explicaciones sinceras y mis tres cervezas ayudaron a corregir la espera. Todo eso mientras apoyaba una gran capeta de dibujos a un lado de la mesa y en los mosaicos del suelo tan original.

Ella era una mujer delgada, ojos vivos y brillantes, con el pelo bien cuidado y un liso que se notaba que no era natural, pero las mechas y la melena le daba una aire de mujer…digamos interesante, en ese momento me pregunte la edad que tendría, era evidente que era algo mayor que yo, pero la naturaleza había sido bondadosa con su belleza natural y eso la daba un aire de misterio que la convertía en una persona realmente interesante.

Su hermosura era al estilo de una poesía, solo con sentirla sabias de su belleza.

Recuerdo aquella tarde como si fuera hoy, solo porque hoy estoy contemplando la sombra de los años, que cada vez es mas alargada, lo cual para mi es una ventaja,

Sobre todo sabiendo que es ella la que llama ahora a mi puerta, y hoy… no llega tarde.

Una tarde gris, lluvia, una tenue voz se disipa entre la niebla, y en mi garganta una voz ronca aflora sin constancia para llorar la ausencia de tu aroma, y en el impas de un latido acelerado, descansa mi corazón gastado por la obligada ausencia de tu quehacer diario.

FILOSOFIA

FILOSOFIA

Hoy me enterado que mi mujer me engaña con otro, y al retorno a casa de ella se lo pregunto directamente;

-TÚ ME ENGAÑAS, tengo pruebas, cartas, fotos.

Ella mirándome fríamente me responde sin ningún tipo de vacilación:

-Si, es verdad, pero él no vale nada

-Lo cual me deja mas perplejo y pienso;

“Si el no vale nada y todas las mujeres siempre quieren algo mejor en su vida, eso significa que yo soy menos que nada, esto podría ser algo irrelevante en la vida de otro pero no en la mía”.

Puede que quizás esto sea una depurada y muy retorcida manera de hacerme mas daño.

Pero… ¿Y en realidad que importa esto? No es momento de dejarme llevar por mi mundo de filosofía, esos libros están bien, la filosofía de Sócrates, Goethe, Séneca, Maimonides, Descartes, creo que no sirven en un estado de perdida de consciencia personal. Porque el hecho de que uno mismo sea el objeto del debate, el centro del ojo del huracán, hace que la visión periférica cambie de estado.

Por eso creo que desde hoy dejare la filosofía aparcada y tendré que pasar del pensamiento filosófico a las acciones drásticas.

A partir de hoy te odiare demasiado, casi tanto como lo que te quise.

Y partir de esta angustia que todo termine con la muerte, por supuesto no de la mía claro.

Serás…¡¡¡Hija de puta¡¡¡

Ahhh. Esto no es muy filosófico, pero… sienta tan bien.

Historias de madrugada

-Hola ¿como estas?, que tal las vacaciones

-La verdad es que no me puedo quejar.

-Si, ¿y donde has estado?

-Tu no habrás visto la película esa de”Bajo el sol de la Toscana”

-Por el titulo no me suena, quizás si me dices algo del argumento, pero anda, dime donde has estado de vacaciones

-Pues veras, he estado en la “Toscana”

-Eso me suena, ¿Eso esta en Francia verdad?, por cierto, no me has dicho nada del argumento de la película,

-Bueno no te preocupes es un argumento complejo para estas horas de la noche

-Bueno ya sabes que soy morena y eso de las rubias tontas no va conmigo

-Lo se, pero ahora vamos a bailar y luego te cuento cual es el camino mas corto para ir al índice de este libro

-Que raro hablas a veces

-No te preocupes nena, entre tus curvas y el champán se me obnubila la mente

-Pero si tú no bebes

-Hoy creo que voy a necesitar un trago

Mi intención no es emular al personal “Philip Marlowe”, ni al sin par “Sherlock Holmes”, por supuesto tampoco competir con el observador “Hercules Poirot”, ni esta en mi animo rivalizar con la encantadora “Miss Marple”, entre otras cosas porque todos esos personajes son fruto de la ficción; eso si, la privilegiada ficción de unas mentes literarias que los han llevado a la cúspide de las letras.

Mi intención es más elemental, quizás yo sea mas básico, quizás mi mente es básica lineal y estructurada, quizás mi mente es una sencilla ilusión en un mundo complejo

Todo comienza con algo que simplemente lo ves y…te gusta, encaja tus sentidos.

Lo demás es cosa del aire detectivesco, de la pragmática imaginación que puede tener el ser emocional que puede estar al otro lado.

Todo empieza con un dibujo…lo demás, la deducción, el entendimiento…

PORQUÉ BAILO

El ASIENTO DE ATRAS

Camino de Madrid viajan en un vehículo un escritor y un pintor en busca de aventuras programadas, en el asiento de atrás una mujer musa de ambos, con mas talento que la suma de los dos artistas, recibe la mano a modo de cortesía del literato, mientras escucha la unilateral forma de seducción del escritor con acento del sur y aires de gran vividor;

”Soy un guerrero con mil derrotas en el amor y una victoria por conquistar”

Ella sonríe sabiéndose tentadora y con astucia decide darle celos;

”Me ha pedido el Vasco que sea su musa a tiempo completo”

“Bah” ese es un heterodoxo clasista; -responde el vividor molesto.

Ella ríe, él se enfurruña y hace como que mira el cambiante paisaje.

El pintor, un profesor casado con una profesora de piano conduciendo el vehículo, a través del retrovisor esboza una sonrisa de complicidad con la mujer del asiento de atrás, y rompe la tensión con una frase de circunstancias,”Ya falta poco para Madrid”

Ella, mientras tanto, cortésmente retira la mano del escritor erudito con suavidad.

Laica y juguetona responde;

¡Ó mucho ¡ depende como se mire, y una carcajada suena al unísono de los pasajeros de los asientos delanteros, mientras la chica a modo de princesa sentada en el sillón del asiento de atrás del castillo con forma de vehículo, sonríe con astucia.

EL HOMBRE IDEAL

El hombre ideal

Que difícil es entrar en la vida de una mujer-Pienso-

Creo que hay veces que seria mas fácil ser un animal, quizás un sapo por eso del beso de la princesa y hacer de cuento una realidad palpable, pero vivir entre charcos a la espera de una posible princesa no puede ser bueno.

Ellas cada vez son más escasas y cada día los charcos inmundos están más llenos de estos batracios.

Quizás seria mejor ser un gato de Angora, pero eso de andar en las alturas de los tejados maullando sin cesar seria muy agotador y lo peor es que te cortarían las uñas para no arañar el suelo de la casa, eso si, después de una castración indolora porque ellas son muy puntillosas con ciertos menesteres.

A lo mejor un hombre lobo, por eso de ser un hombre salvaje, fiera y hombre a la vez, eso si parece que les gusta ha algunas mujeres, pero entre una y otra luna llena el tiempo y las noches son tan cortas, que las esperas serian tediosas y agotadoras.

Creo que lo mejor seria ser un perro, un perro común, un can sin pedigrí, cariñoso, fiel, limpio obediente, y siempre dispuesto a tener detalles con su dueña.

Ella nunca te trataría mal, siempre madrugaría para pasearte, y los paseos a la luz de la luna estarían garantizados, no nos diríamos nada, siempre sin hablarnos, sin necesidad de largas conversaciones, solo con mirarnos nos entenderíamos, la comida siempre a su hora. Te darían carantoñas y caricias sin pedirlas, te lavarían y te cortarían el pelo

Y si te acuestas a los pies de su cama, ella lo vería de una manera natural.

Ser un "Can Vulgaris" puede que tenga sus ventajas.

Aquella tarde de verano la lluvia hizo acto de presencia, vino lenta como los atardeceres de verano acaramelando emociones.

En aquella mesa de aquel bar protegido de la fina lluvia se encontraba un señor con un cierto aire de despistado, tomaba notas a mano en una pequeña libreta dejando a un lado las modernas tecnologías, le gustaba la sensación que el lapicero le producía al sentir el contacto con el papel, y por ese motivo se alejaba de tomar apuntes en modernos tablets, agendas o netbook,

La terraza del bar estaba prácticamente vacía ha excepción de una pareja de jubilados y dos turistas despistados, al girar lentamente su cabeza se fijo en una mujer de mediana edad, perfectamente vestida, con media melena de pelo pulcramente cuidado y con un corte bien trabajado hablando por un móvil acaloradamente, eso llamo la atención del apuntador, aguzo el oído y a modo de espía circunstancial intento averiguar el porque de tan larga y acalorada conversación, ella hablaba con un tono bajo pero contundente, en el se dejaba entrever la poderosa personalidad de la misteriosa mujer, este echo empezó a formar imágenes en la mente del apuntador y su mente comenzó a crear mil y una historias en torno a su imagen. En un momento la mujer puso fin a su casi monologo y apago el móvil con un gesto casi brusco mientras pedía un café con leche descremada a un camarero con aire de despreocupado en esa tarde de fina lluvia.

Pasaron unos minutos de silencio abrumador, el apuntador se puso de pies lentamente y se acerco de una manera decidida a la mesa de la señora.

-Buenas tardes, perdona que la moleste, pero tengo un pequeño problema y usted creo que me podría ayudar.

-Mire no le conozco de nada y la verdad es que hoy no estoy con humor para aguantar ciertas cosas

-Perdone no es mi intención molestarla, pero seria muy fácil para usted prestarme un poco de su ayuda, y si me deja que me siente en esta silla se lo explico en dos minutos.

La respuesta tardo en aparecer de los labios de la bella señora, y como un reto exhalo una frase con aires de reto y dijo:

-Le concedo dos minutos, y ni uno más.

El apuntador sin perdida de tiempo se sentó raudamente frente a la mujer y mirándola fijamente a los ojos le dijo:

-Vera, para usted seria muy fácil, yo soy escritor y estoy en dique seco, a todos los escritores nos pasa en algunos momentos de nuestra vida, y ahora me ha tocado a mi.

-Si, y yo como le puedo ayudar en eso. Comento la mujer con cierto aire de interés

-Necesito una MUSA, y usted tiene todos los ingredientes.

Una ligera carcajada asomo levemente a los labios de la señora y con un aire de cierto interés apunto a decir;

-¿Una musa? ¿Como una musa?, como se hace eso, y como se comporta una musa.

El ofrecimiento la dejo un poco perpleja. y al mismo tiempo le produjo un cierto interés,

-Es más fácil de lo que parece, usted no tiene que hacer nada, ser natural, yo solo tomaría apuntes mientras la observo.

El tiempo paso tan deprisa que los dos minutos de ofrecimiento se convirtieron en más de sesenta y la conversación se antojaba novedosa para la posible musa,

Aquella tarde de fina lluvia tenía tintes de pasar a la historia como la unión más prolífica entre un contador de historias y una musa con recursos ilimitados.

En esa habitación casi oscura ella no se podía concentrar, reclamaba oscuridad, en esa oscuridad perfecta solo brillaban sus ojos, y el insomnio del día no podía alcanzarla, ella no podía cambiar el mundo, pero si podía parar el tiempo y así lo hizo, todo porque no había nada más fuerte que el deseo, nada más importante que sentirse viva.
Cerró su mente orado su corazón y se dispuso a ser la protagonista de la noche y esa noche a las diez de la mañana se dio cuenta que en las noches la belleza de las palabras adornadas en un cuerpo, se pueden convertir en ... "LA BELLEZA PERFECTA"

Vivo entre dos mundos, vivo entre el mundo del sueño y la realidad,

Zozobro en ese trozo de tiempo que produce el sueño y la realidad de verte y no verte, Subsisto en el abismo que produce la ausencia de tu voz.

Vivo en ese momento cuando todo parece posible.

LA LIBERTAD…ENTENDIDA

LA LIBERTAD…ENTENDIDA

Agustín era un niño como cualquier otro, cada día quería ser un personaje diferente y su fértil imaginación era tan dilatada que todos los días se enfrentaba a una nueva profesión.

Un día en una conversación en voz baja en su casa, escucho una palabra que no conocía, la cual le atrajo poderosamente la atención, en su mente inocente las palabras novedosas tenían un significado que casi nunca se ajustaban a la realidad.

A la mañana siguiente mientras su madre le vestía para llevarle al colegio, con aires de bravucón infantil, el niño le dijo a su madre que de mayor quería ser “Sarasa”.

La progenitora con la típica dulzura de una madre le replico…

-Cariño lo que tu quieras, de mayor serás lo que tu quieras.

-Vale mama, entonces de mayor quiero ser “Sarasa”.

Como poseído por una fuerza extraña, Agustín salio corriendo con las manos en alto por el pasillo gritando con todas sus energías

-De mayor voy a ser “Sarasa” “Sarasa” “Sarasa” “Sarasa”

Su padre, un sargento con bigote y voz recia cuando escucha a su hijo gritar por el pasillo, sale del cuarto de baño con la mitad de la cara embadurnada en crema de afeitar, y detiene a su niño en seco con una pregunta con aires de tipo serio, y le pregunta:

-Hijo, ¿que dices que quieres ser de mayor?

-Papa de mayor quiero ser “Sarasa”

Al sargento con bigote se le cambio la cara, el gesto de soldado de su cara se descompuso en un instante y solo acertó a decir…

-Un hijo mío nunca podrá ser sarasa, y no se hable más de esto.

El niño salio corriendo en busca de su madre y gritando decía a su progenitora

-Mama, mama, papa no me deja ser sarasa

-No te preocupes cariño mío, que papa lo entenderá y te dejara ser de mayor lo que tu quieras.

Ese día el niño en el patio del colegio delante de sus amigos expuso la idea de lo que quería ser de mayor, y a todos los angelicales niños con esas mentes frágiles y moldeables les pareció una idea estupenda, y todos al de un instante estaban gritando al unísono en ese acto de revolución primaria;

-De mayores queremos ser “Sarasas” y como unos pequeños revolucionarios luchando por unas ideas de lógica natural, en mitad del patio del colegio todos los niños gritaban al unísono con los brazos en alto…

-QUEREMOS SER SARASAS-

-QUEREMOS SER SARASAS-

-QUEREMOS SER SARASAS-

- Ante tal magnitud de ideas revolucionarias, la alarma llego a las más altas instancias del colegio donde todos los profesores se reunieron en cónclave, y decidieron llamar a los padres para pedir explicaciones por la insurrección de Agustín.

Después de un acalorado debate dispusieron que la sedición asonada del levantamiento del revolucionario Agustín, se quedase en la exposición de que lo mejor para un niño de esa edad, era que no darían importancia a las ideas infantiles de un crió con exceso de imaginación.

Pasaron los días y el niño seguía escuchando palabras nuevas en su diminuto cerebro y aquella nueva palabra encandilo su infantil cerebro.

-Mama de mayo quiero ser "-Diacono-"

-Pero cariño, si antes querías ser Sarasa

-Si mama, eso también, de mayor quiero ser un “-Diacono Sarasa-”, y gritando por el pasillo salio corriendo gritando; de mayor quiero ser “-Diacono Sarasa-”, “-Diacono Sarasa-”,“-Diacono Sarasa-”

El sargento con bigote de voz recia salio del cuarto de baño con la mitad de la cara embadurnada con jabón de afeitar y con cara desencajada y voz amedrentadora acertó a decir… Diacono sarasa, !!De eso ni hablar¡¡, en mi casa nunca habrá un Diacono sarasa y no se hable mas.

Ese día el niño en el patio del colegio delante de sus amigos expuso la nueva idea revolucionaria de lo que quería ser de mayor, y a todos los angelicales niños les pareció una idea estupenda, y todos al de un instante gritaban al unísono.

-DE MAYORES QUEREMOS SER “DIACONOS SARASAS”-

-DE MAYORES QUEREMOS SER “DIACONOS SARASAS”-

-DE MAYORES QUEREMOS SER “DIACONOS SARASAS”-

En un instante, como si fuera ese patio el germen de una revolución con aires de futuro, todos los niños del patio encabezados por el imaginativo Agustín a modo general revolucionario, desfilaban por el claustro de ese colegio pidiendo honores por la mutación que querían conseguir.

Ante tal magnitud de ideas revolucionarias todos los profesores se reunieron en cónclave para decidir que hacían con el pequeño revolucionario, como la idea era repetitiva decidieron llamar a sus padres de nuevo, al director de la asociación de padres, a las catequistas de la clase re religión, al psicólogo de la escuela, y al director del colegio, un cura entrado en años con aires de ser superior

En el salón de actos el debate transcendía de una manera acalorada.

La pequeñas piernas al aire por el pantalón corto que llevaba el acusado, colgaban del asiento de una silla de altos vuelos, el querubín, ajeno a los debates que no entendía se distraía lentamente con palabras nuevas y pensaba en la posibilidad de ser “Omnipresente”, una palabreja que había oído el día anterior y también le había llamado poderosamente la atención, en su candidez de angelito sin pecado, Agustín estaba dispuesto a defender su postura y en su mente estaba la idea de contarle a su madre la nueva profesión que quería ser de mayor.

Los profesores debatían acaloradamente si debían mandar al revolucionario niño a su casa unos días o llevarle a un colegio especial.

El psicólogo estudiaba concienzudamente las secuencias infantiles del porque de tal situación y en ese maremagnun de ideas no encontradas, el ser superior entrado en años, director de un colegio de afincada base religiosa, con voz poderosa acertó a decir…

Parece mentira que se comporten ustedes así…

Por Dios santo, es solo un niño con mucha imaginación, déjenle ustedes que sea lo que quiera de mayor. Si el niño quiere ser un “-Diacono Sarasa” pues que lo sea, estamos en una democracia y esto es un país libre.

Ante tal declaración de libertad del director del colegio todos aceptaron que la imaginación de un niño es algo sin fronteras ni limites producidos por las necias leyes de la intolerancia.

En ese momento Agustín, en el estrado se pone de pies encima de la silla de altos vuelos y con el coraje que dan las ideas peregrinas, grita defendiendo su lógica postura.

DE MAYOR QUIERO SE UN “-DIACONO SARASA OMNIPRESENTE-”

En ese momento se miraron todos y una gran carcajada lleno la estancia y en ese momento decidieron dejar a Agustín que se recrease en su fértil imaginación.