FELIZ AÑO 2013

Me acabo de acordar. Es lo que tienen las notas.

FELIZ  2013

EL OLVIDO

Leo una nota que escribí: -No te olvides de comentar

Llevo todo el día intentando recordar el que. No obstante he escrito otra nota para recordar que no me olvide del olvido.

EL REGALO IDEAL

EL REGALO IDEAL...DE MIS AMIGOS

Exclusivo y romántico jacuzzi de fin de semana para dos personas, y de regalo treinta preservativos Durex con extra de lubricante 

DONDE LA VERDAD SE ESCONDE

Donde la verdad se esconde, allí habitaba, allí se encontraba su persona, entre las dudas y la desazón, entre los renglones torcidos de frases incompletas descansaba por las noches, siempre  buscando el sentido a la amalgama de letras, que inexplicablemente aparecían en desordenadas hojas por todos los rincones de su habitación,

Allí donde habitan los sentidos construía su morada, siempre le gustaba estar anclado en la duda, decía que era cuando mejor escribía, cuando mejor lo hacia, la duda tenia todos los sentidos, era como estar en ambas caras de una moneda al mismo tiempo.

Ahora como un legado familiar, con el marcado estilo de un gen dudoso llegaba el 2013 con efectos de duda del pragmatismo personal aplicado contra las controversias de la ética Kantiana.

Complejidad y austeridad de ideas complejas al mismo tiempo podría parecer algo sin lógica aparente, pero este año venidero estaba dispuesto a habitar donde la verdad se esconde.

MIL PERDONES

                                                   

Marques de Murrieta

Reserva del 2005

Rioja

Nº Botella 0839125

Acabo de beberme esta botella de un vino que tenía reservado para un momento especial.

Todo esto porque hoy leí que según el calendario de los Mayas el próximo 21 de diciembre de este año llegara el fin del mundo.

Seria algo sin sentido que ante tal magnitud de situación  lo único que se me ocurriría es atiborrarme de un buen vino de la Rioja, pero también es verdad que en este estado pueda tener más valor para hacer las cosas que nunca me atreví.

Escribir mis miedos podría ser una situación de valor, pero en este estado etílico que me encuentro todo lo que podría decir en mis letras seria algo en forma de balbuceo.

Llega el fin del mundo y no se me ocurre nada, solo balbucear pidiendo perdón a los que hice daño de una manera inconsciente, porque a los del daño consciente no tiene sentido el  pedirlos perdón.

A las mujeres que ame, que no fueron las mismas que me amaron; Las diría; Lo siento. Pero ellas se quedaron con todo lo que tenia, incluso con mi perdón. Por lo cual no tiene sentido hablar de ellas.

Quizás a mis padres por no decir todo lo que debería decir en su presencia.

A mis amigos por aguantarme en todos los estados carenciales.

A mi hija por no saber hacerlo mejor, y no poner la quinta mejilla.

Y ante todo me perdono a mi mismo por dejarme vencer por los aromas del Marques este de los Murrieta, que no es capaz de frenar mis perdones.

HAY VECES

Hay veces que creo que estoy a un paso de la felicidad, y sin saber como, ese paso cada vez que lo intento dar, tengo la sensación de que es tan inmenso y largo que creo que nunca lo conseguiré.

Buscar el nacimiento de la fuente, el origen de ese paso que intento dar es un camino que se despliega ante mi orgulloso, como algo con aires de misticismo, algo que se presenta intangible, pero no por ello falto de realidad.

No pierdo la esperanza de que un día tenga el entrenamiento adecuado para dar un salto al mundo de los antidemonios.

TRISTANA

Todos en algún momento tenemos que enfrentarnos a nuestro presente, si las dadivas son beneficiosas es de fácil reconstrucción, pero si estas son dolorosas, lo vas retrasando hasta abocar los pasos en el abismo.

Esto le pasaba a Tristana, ella siempre pensó que su madre al bautizarla  con ese nombre, le marco un camino  de desamparo y  desconcierto en la vida que le había tocado vivir.

Ella era una mujer de ademanes lentos, belleza pausada y triste mirada, sus estructurados modales del colegio francés,  habían recreado en ella una personalidad muy definida.

Bella, inteligente y con amalgamas de tristeza hacían de ella un ser casi místico, su blanca piel casi transparente, su pelo cobrizo, su envolvente melancolía, su pausada sonrisa, todo en ella  era una seña de identidad, todo en ella acarreaba la esencia de la tierra celta de su madre, y las tardes con niebla la empujaban a dejarse llevar por la fuerza de su nombre.

Nadie se creyó aquella historia de que un día Tristana se había fugado con el capitán de un carguero Turco. Nadie que la conociera pudo pensar que una mañana de otoño la bella Tristana hizo una rápida maleta y desapareció entre la espesura de la niebla para no aparecer jamás.

Contaban algunos viajeros  que la habían visto en lugares poco recomendables viviendo una vida poco recomendable. Otros en cambio decían que la habían oído cantar en pequeños teatros de ciudades del norte.

Algunos decían que se ofrecía como tarotista y cartomántica.

Todo eso formaba parte de la leyenda de Tristana, pero la única realidad es que una mañana de otoño hizo su maleta y se fue a caminar detrás de una ilusión, sabiendo que ese camino iba  a ser una vía sin retorno.

Años después, en los cafés, en las cantinas de hombres recios,  en los corrillos de las señoras del té con pastas por la tarde, todavía se sigue hablando de la historia de una mujer que un día se escapo de si misma para emerger en la vida de otros.

SER O NO SER

Anthony era un escritor famoso que se había quedado sin ideas, en su ultimo libro había volcado tanta energía que ahora se encontraba en un momento de absoluta sequía, ya había sentido en tiempos pasados momentos de desertización de ideas pero nunca como esta vez.

Había viajado,  había recorrido miles de millas con la esperanza de que una historia le sedujese lo mas mínimo como para escribirla. La desesperación empezó a aliarse en su contra  y su estado emocional cada vez  se acercaba  más al abismo, ese en el que todos los escritores tienen miedo a caer en algún momento de su vida profesional y por simetría en su vida personal.

El día anterior había pedido una cita en la iglesia donde fue bautizado, tenia que recoger una fe de bautismo para un tema de burocracia civil y le habían citado a las 8,45 de la mañana, una hora extraña par un tema de funcionariado pensó en el momento de que le diesen esa cita, pero estaba acostumbrado a madrugar y esa hora le pareció bien teniendo encuenta que ahora vivía a casi dos horas de la iglesia donde nació.

Con una puntualidad impensable un espigado señor estaba esperando su llegada a la puerta de secretaria La entrada estaba en el lado opuesto de la puerta principal de la iglesia, con absoluta cortesía le hizo pasar a un lugar donde se amontonaban los libros  los cuales estaban en una exquisita disposición, con una rápida ojeada se dio cuenta que estaban ordenados por meses y por años, el secretario y encargado del archivo le ofreció amablemente una silla al tiempo que le preguntaba con absoluta cortesía la fecha de su nacimiento para rebuscar en el tomo adecuado la documentación que le había pedido por teléfono.

17 de abril de 1963 le respondió Anthony. Con absoluta destreza aumentada por el perfecto orden del archivo, el dispuesto secretario encontró el  libro en un instante, este era de grandes proporciones y con cierta celeridad se fue al apartado donde estaban marcados los nacimientos de ese mes.

Después de ojear varias hojas con la destreza que da el oficio avalado por dos docenas de años de profesión, el nerviosismo parece que empezó a asomar en la facciones del espigado secretario, este  alzo su mirada y con una voz entrecortada dijo: Creo que tiene que haber algún error, usted no aparece en los registros de ese dato que usted me facilita. Anthony con cierta sorpresa comento que eso no podía ser, que tenia que haber un error, el fue bautizado en esa iglesia y recordaba desde su mas tierna infancia las clase de catecismo,  las visitas con sus padres a la iglesia todos los domingos, e incluso recordaba a  Don Claudio, el párroco que su madre cuando daba la misa le recordaba siempre que ese fue el cura que le había bautizado.

Es su afán por hacer bien su trabajo invito a que entre ambos revisasen el libro para ver si se le había pasado el dato deseado.

Después de dos horas revisando meses anteriores y posteriores a esa fecha, incluyendo en el año anterior y posterior a su nacimiento  las pesquisas fueron infructuosas.

Una extraña sensación invadió la vida de Anthony cuando el secretario pronuncio esa frase con apariencia de maldición;-Tengo que decir señor que usted no esta en estos archivos. Usted es un hombre que no existe.

Como un resorte mental el oficio de escritor hizo su trabajo y se dio cuenta de que después de tantos mundos recorridos, el suyo propio le brindaba la oportunidad de recorrer un camino que ansiaba desde hacia tiempo, eso ayudo a no desesperanzarse en la circunstancia del problema que se le presentaba en su propia existencia.

Tenía un relato que contar, y lo más recalcitrante del caso era que su propia historia tenía visos de ser la biografía de un hombre que nunca existió. El era su propia y desconocida historia.

CERCA DE LA PERFECCION

Sabes... Creo que eres la mujer mas perfecta que conozco, escribiría de todo tu ser, escribiría alabanzas a todo tu cuerpo, versaría de una amorosa  manera todas las partes de tu cuerpo. Hoy: El esternomastoideo.

NECESIDAD

Porque pintas en blanco y negro, donde están los colores que me ofreciste, los que regalaste a mis sentidos. Donde, donde…donde   ! POR DIOS ¡ Donde fueron tus deidades, si un día fuiste diosa porque ahora te conviertes en humana.

Necesito de tu fuerza, de tu luz, de tus poemas y de tus dudas, de tus errores y tus aciertos, necesito de vos mi musa.

TE NECESITO-

SUEÑOS

Alas de mariposa. Esa noche soñé que tenía alas de mariposa. Era un estado extraño verme reflejado en el espejo con esa  disparidad de  imagen.

Unas preciosas y  coloreadas apéndices con formas multicolores hacían que levitase con absoluta tranquilidad por la habitación, por la cocina y  por el salón de mi casa, al de un tiempo de bambolearme por todos los recodos  decidí lanzarme por la ventana de la cocina, por un momento dude al asomarme al vacío, pero la duda duro lo que dura un suspiro y al tiempo me vi revoloteando por el jardín de las delicias.

De una flor al banco del parque, de la copa del árbol mas grande a la cima del tejado del palomar. Me sentía un espíritu libre, un alma pendenciera, aventurera, y capaz de sentir la dualidad de un humano y una alegre mariposa.

Entonces recordé la recortada vida de una mariposa, y me di cuenta de que mi nuevo estado no duraría mucho, quizás dos o tres semanas en el mejor de los casos, 

Sabía que mi vida de hombre-mariposa seria corta, que mi alma humana mezclada con alma de mariposa tendría una vida limitada, y pensé que una corta pero intensa felicidad es más enriquecedora que una larga y monótona vida de hastío e indiferencia...

Hoy sigo en este sueño, espero no despertarme y si lo hago… que sea de crisálida y así poder salir de esta silla de ruedas que me atormenta 

ANTES yo

Yo antes me suicidaba todas las noches sobre las 12: Siempre había pensado que las doce era una buena hora para suicidarse; Ya se sabe...por eso de la hora bruja y el trasvase de un día al otro.
También pensaba en ese romanticismo trasnochado del estilo de “Mariano Jose de Larra” con su suicidio por amor desenfrenado; Pero claro, mi época no era la suya, y mi romanticismo no llegaba a ese extremo.

Los suicidios tiene que ser por una causa justa y que cuando te vayas ,siempre te recuerden por el echo de que fue una necesidad imperiosa eso de suicidarse y no por un capricho. Hay que tener encuenta que a los católicos que se suicidan no les entierran en suelo sagrado y eso le daría un gran disgusto al mi tío el ex-sacerdote que dejo su iglesia por una cubana explosiva. Claro que la esencia del idealismo cristiano, casado o no la sigue llevando en sus venas. Y a esa tía miá tan de derechas que va todos los días a misa, excepto los Jueves que se va al bingo. Y la verdad es que no quisiera que sufrieran por mi sin un sentido lógico y aparente.
Fue pasando el tiempo y la hora de suicidio fue adelantándose esponencialmente.
Puede que la hora siga variando indefectiblemente, puede que las 24 horas se conviertan en 26 ó 27, pero lo único bueno de todo esto es que todas las mañanas después de mi triste y dolorosa muerte cual “AVE FENIX” resucito al despertarme.

Así de esta manera tan milagrosa mi tía me sigue adorando,a mi tío el sacerdote renegado no le dará una parálisis cerebral, y los pájaros cantas, las nubes se levantan, que si, que no, que caiga el chaparrón con...    

SUPERVIVENCIA

Aquella fría mañana de otoño  al salir de tomar un chocolate con churros en un cafetería del centro, me encontré con un hombre anuncio, en la parte anterior del cartel que portaba anunciaba que escribía poemas  personalizados por unos euros, en la parte posterior explicaba que  era un poeta en paro con exceso de poesía acumulada, que necesitaba subsistir para seguir dedicándose a lo que mas le gustaba, que era vaguear en las letras abecedariadas de los poemas.

Decidí abordarle y le pregunte que tipo de poemas eran  los que ofrecía en su publicidad, eran para “Politonos” de móvil, poemas de amor, de locura, o quizás poemas a la carta.

El me respondió que por unos euros sus poemas se equipararían al concepto de   como si fuesen las caricaturas de un dibujante.

En los poemas de amor la tarifa era por estrofas, los sextetos y los cuartetos  estaban tarifados  aparte, y si estos sumaban un soneto el precio se encarecía exponencialmente.

Si eran rimas asonantes en romances, la categoría cambiaba.

Las Odas eran todas al mismo precio, al igual que los Haikus y los Epigramas.

La Elegías por sus extensiones tenían un precio especial.

Las Greguería y los refranes eran gratuitos.

Y la prosa poética era de carácter personalizado por lo cual tenia que conocer al personaje para escribir algo sobre el.

Hoy como se disponía a promocionarse  tenía La Égloga al 50% de su precio.

-Bueno la verdad es que veo que lo tiene todo bien estudiado -le comente.

Pero me podría hacer una demostración de su calidad como poeta…

Ayer naciste y morirás mañana

Para tan breve ser, ¿Quién te dio la vida?

¿Para vivir tan poco estas lucida,

Y para no ser nada estas lozana?

¡Oiga! pero eso es de Góngora argumente

Ya… pero tenga en cuenta que esto es gratis, y si usted quiera algo exclusivo y personalizado tendría que pagarlo.

 Y donde queda el romanticismo de un poema en todo esto -Le pregunte.

Amigo mío, en época de crisis el romanticismo pasa a un segundo plano, lo primero es la supervivencia.

VEJEZ PREMATUR

Hoy llueve en mi ciudad, la tarde llama presurosa a mi puerta y la lluvia incesante no deja de caer. Acabo de despertarme, vengo de un lugar donde la vida tenia sentido, acabo de descender del anden del país de los sueños y me encuentro con una lluviosa tarde de otoño, el viento me susurra y me siento en un rincón oscuro de la habitación para escucharlo, guardo silencio, dejo que el me hable; me habla de la senda de tus pasos, del rumor de tus palabras, esto puede parecer una obsesión pero es mas bien la sabiduría de un anciano, hace tanto que te fuiste que envejezco por momentos.

EL VIAJE

Se introdujo la mano en el bolsillo y apenas le quedaban unas rupias para invertir en el día de hoy, su presupuesto lo seguía a rajatabla. Desde que organizo su viaje hace mas de nueve meses, en su organigrama del día a día se había marcado varias metas, y una de ella era un límite de gastos diarios en su viaje por las sendas del techo del mundo.

Aquel menú iba a ser su único alimento, este tenia que ser escueto, sabroso y con el suficiente aporte para mantenerla alimentada, ya que esa comida iba a ser su único aporte en todo el día. La  elección de la dieta de ese día se componía por unos “Momos Tibetanos”, una especie de bolas de harina rellenas de carne y como acompañamiento  un “Sirhany ”, un cremoso yogurt elaborado con canela y cardamomo que ya había probado con anterioridad en los días pasados y le encantaba. Eso y el fuerte sabor del queso de Yak, del cual hoy no se podía permitir, porque las rupias nepalíes de su bolsillo se lo impedían.

En esa época del año se oculta el sol con cierta celeridad  y estas sombras envolvían el barrio de Thamel donde se encontraba, dándole un aspecto de lugar intemporal.

 La amalgama de restaurantes donde se decidió a comer, se entremezclaba con la amalgama de culturas que le daban un ambiente de cierto populismo ciudadano.

 Los hinduistas, los budistas, los cultos chamanicos eran como argamasa de la edificación de esa mancomunidad de formas actuales,  las cuales mantenían en equilibrio  las formas equidistantes de esa parte de la ciudad de Kartmandú.

El día anterior había regresado de la ciudad mejor conservada del país. Bhaktapur le había encandilado, la plaza Dubar, centro de la ciudad  estaba franqueada con templos dorados, leones de aspecto imponente y figuras con decenas de imágenes de escenas eróticas que en algún momento  le habían despertado los instintos de hembra que llevaba dentro, los cuales sabiendo que no eran posible transmutarse,   tubo que apagar con las frías aguas de un manantial de la cercanas cordilleras del Himalaya.

En dos días el destino de sus pasos le marcaría  la ruta hacia “Pokhara”, una población a unos 200 Km. de Katmandú, los cuales tenia previsto acometer en autobús de línea regular, las ocho horas de recorrido le darían tiempo a recrease con las imágenes de las banderolas al viento, las toscas estatuas de los dioses, y a los búfalos en libertad por los verdes campos de ese majestuoso lugar del mundo.

Pokhara era el punto de partida de innumerables “Trekkings”,  en este paraje la confluencia de tantos aficionados  a las rutas de montaña le daban un aspecto de cierta dosis de occidentalizaion, los porteadores se ofrecían con cierta celeridad a los osados aventureros, y el regateo era una constante para llegar a un entendimiento satisfactorio por amabas partes.

Había trascurrido tres horas de viaje en aquel mini bus hacia su teórico destino, y aquel destartalado vehículo llego al final de su vida, el humo que produjo el incendio del motor era visible a varios kilómetros de distancia, y el viento juguetón creaba formas de figuras en el cielo con el humo del incendio. A duras penas consiguió rescatar su mochila con todas sus pertenencias y esto le reporto una cierta dosis de alegría pensando en la posibilidad de no  haber perdido todo lo que tenia  en ese fatídico percance.

Allí estaba ella, sola, en mitad de un desconocido país,  rellenado su vida de emociones y por compañía una mochila.

Sentada  a la sombra de un árbol se encontraba nuestra aventurera cuando su silencio fue disipado por el armónico caminar de un grupo de monjes con paso decidido.

Al llegar a su altura, como  el mecanismo de un resorte se detuvieron delante de ella, después de observarla durante un  corto periodo de  tiempo le preguntaron  en un tosco ingles si podían ayudarla.  Dada la  situación en la que se encontraba su primera celeridad fue preguntarles si conocían algún lugar en donde pudiera pasar la noche, y los monjes después de reunirse en circulo para conversar en una lengua ininteligible para ella decidieron que si no le importaba, ellos se dirigían a su monasterio que estaba a dos hora de camino de su actual ubicación, y si no tenia inconveniente le podían dejar dormir en el monasterio. Por un momento titubeo en su decisión, pero las perspectivas de quedarse allí sola en mitad de la nada no eran se su agrado y decidió que estar en compañía de unos monjes y dormir esa noche en su monasterio no esta tan mal planteado y al instante se uso en pie se acomodo la mochila y se puso a ritmo detrás del ultimo monje camino de un destino impensable para ella esa misma mañana.

Un destino tan intangible, que ella si saberlo al acometer esa decisión  iba a cambiar su destino de una manera tan increíble  para el resto de su vida.

OBVIEDAD

De que sirve un mensaje si  no hay un destinatario.

LA REALIDAD DE LA INEXISTENCIA

LA REALIDAD DE LA INEXISTENCIA

Felipe era un enfermo mental, siempre vivía entre las ficciones, esa locura le convirtió en un escritor de éxito. Sus lectores decían que tenía una imaginación muy fértil y de límites insospechados, nadie podía imaginar la locura de Felipe. El nunca supo conseguir nada en su vida, en un tiempo pensó que si lo soñaba era suficiente para conseguirlo, y se paso todo el resto de su vida entre las marismas de los sueños y las acantilados de su realidad.

Empezó escribiendo micro relatos para después pasarse a los relatos cortos, estos fluyeron en un tiempo con cierta soltura, hasta que se dio cuenta que los suyo eran las novelas ficcionadas de largo recorrido.

Rondaba la cuarentena, y la vida quimerica de sus relatos era tan lejana a la suya propia, que se anclaba en sus personajes para sentirse unas veces: viajero incansable, aventurero sin escrúpulos, o monje tibetano en un templo Budista..En realidad todos ellos eran él mismo, pero la única manera de ser así, era en sus novelas fantasiosas.

Una tarde le llamaron por teléfono para decirle que había ganado un premio literario en un país del que nunca había oído  hablar, el interlocutor, un hombre sin acento definido trataba de explicarle en un difícil ingles que para acceder al premio literario tenia que ir al país en un plazo de diez días, y que si estaba de acuerdo le mandaría un billete de avión y los recursos necesarios para llegar al país en cuestión.

Era evidente que no todos los días alguien recibía una llamada para recibir un premio de ese calado, y sin saber como, sorprendentemente ni si quiera lo pensó cuando de sus labios salio un -Si-. Como respuesta rápida a esa rápida invitación.

De profesión Vecina, esa era la mujer que hizo sonar el timbre de Felipe a primera hora de la mañana, ella tenia una profesión dura, no en vano llevaba mas de cuarenta años dedica en cuerpo y alma su profesión,

Siempre que viajaba dejaba todas sus pertenencias a cuidado de su encantadora vecina, ella se encargaba de recoger las cartas del buzón, de dar de comer a los peces de su  acuario y de regar  las innumerables plantas que se repartían en su amplia terraza.

.Ella siempre le estuvo agradecida por todo lo que hizo Felipe cuando murió su marido en un fatal accidente de montaña, y cuando le dedico ante los medios una de sus novelas donde  su difunto marido se recreaba como personaje principal de ese obra literaria, en base a eso, construyeron una indomable amistad sin fisuras, que les hacia cuidarse el uno al otro sin ningún articulo edulcorante.

La llegada al aeropuerto del destino de ese país no tuvo ningún tipo de glamour ni baño de multitudes, solo dos señores uniformados con un atuendo de corte arcaico y militarizado le fueron a recibir a la terminal del aeropuerto. El hotel en el cual le alojaron era de un estilo indefinido, parecía que en ese vestíbulo el tiempo se detuvo hace décadas  y eso acentuado por los pocos cliente que circulaban con un paso acelerado por los anchos pasillos y corredores del acceso a las habitaciones, hacia que un alo me misterio rodease todo el ambiente.

Cuando llamaron a la puerta la aguja del reloj de la pared marca la hora exactamente fijada por la organización del premio en la cual habían quedado en pasar a recogerle.

Todo en ese ambiente parecía perpetuo, era como si el tiempo no tuviese importancia y la única  realidad estaba marca por las necesidades básicas de comer y dormir.

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El salón estaba en la planta primera del mismo hotel donde se alojaba, era un local pequeño con unos techos elevadísimos para el tamaño de la estancia, la sobriedad de las paredes podían llegar a incomodar y las luces difusas daban un cierto aspecto deprimente al lugar escogido para el premio que se iba a presuntamente conceder.

Una ancha y larga mesa con una blanca e impoluta tela adornada con un centro de flores multicolores era la única frontera entre los cinco miembros del otro lado de la mesa y Él.

Cinco hombres y un destino; Parecía el titulo de una película, y el era la único espectador a tal evento, aunque cuando agudizo un poco mas la vista la imaginación se desbordo y pensó mas parecía el tribunal de apelación de un juicio perdido de antemano, si hubiera vivido en otra época hubiera pensado que eran de la propia inquisición, aunque por un momento imaginó que si se hubieran vestido con hábitos los personajes de esa escena, no distarían mucho de aquella imagen que se mostraba frente a su persona.

Con voz grave pausada y resuelta el quinto jinete del Apocalipsis empezó a explicar el motivo de la aparente inquietante reunión.

Los ciudadanos de este país nos acusan de privilegiados. -Empezó a argumentar el presidente central de la mesa. -Como censores que somos tenemos acceso a las obras que luego se prohíben a la población, y la propaganda de este gobierno de que todos somos iguales, hace mella en las mentes de los camaradas sintiéndose discriminados por no tener acceso a lo que nosotros leemos.

Esto se podría solucionar si alguien tan reconocido como usted hablase a la población en nuestro nombre, y así, la censura estaría a nuestro alcance y seguiríamos siendo un gran país.

Usted solo escribe novelas de ficción y tiene que hacer ver que las ideas fuera de las fronteras de este país son solo ficciconadas, pretéritas y antiguas  y que la realidad en la que vivimos es la que recomienda para que sigamos viviendo en la simple pluralidad de este gran país.

Por lamente de Felipe pasaron rápidamente las esencias de “Los perros de Pavlov” que siendo metódicamente trabajados hacían de un habito costumbrista una realidad que distaba mucho de ser racional y rápidamente argumento su exposición.

Verán: Yo en realidad no entiendo de política, yo solo soy un escritos en busca de un premio que según ustedes había ganado en un certamen de este país.

Y tenga  en cuenta usted que la censura tiene que seguir siendo nacional y al alcance de todos, es la única manera de que  este sea un gran país.

Yo por el contrario solo soy un ser imaginario, en realidad soy un imaginador  e imagino mundos que no se asemejan nada con la realidad, vengo de una estirpe de gente con imaginación, en realidad soy un producto de la imaginación de mi padre y la realidad de mi madre soltera, y por eso soy un ser que no existo, vivo de la vida de otros En realidad yo no soy un artista, los artistas son los personajes de mi imaginación y cuando recibo un premio que no existe como este que me están dando, solo se lo dedico a ellos, que son los que me crean y me manejan a su antojo, algo que ustedes no pueden hacer conmigo  porque yo soy un tipo que no existe.

LA RIOJA Y SU PODER

Culiacan. Morelia. Cuautla, San Nicolás, Acapulco. Hoy parece que medio Méjico ó México lindo han visitado mi Blog. Seria enriquecedor poder hablar con algún lector de ese lado del mundo y poder preguntarle  que puede tener un advenedizo del mundo como yo de interés.

Lo más curioso es que me visite un señor(O señora) de Bremen (Alemania). Quizás estén introduciéndose en las mentes de los españoles de a pie para ver si somos  consecuentes con la crisis que vivimos, y esto afecte a la mente calenturienta de sus ciudadanos.

Y el hecho de que alguien de Napa (EE.UU) se pase por mis dominios me resulta mas…digamos curioso. Claro que en el condado de Napa los vinos son de cierta fama internacional y a lo mejor por eso de las simetrías yo me acabo de tomar media botella de vino de Rioja de reserva del 2007  acompañado una Pizza casera que me ha dejado un poco perjudicado.

Alguien cercano escribió hace poco que las noches de lluvia tenían magia para sentir, para escribir, yo digo que las noches aderezadas con este tintorro de buena cosecha, hacen que las noches sean tan dúctiles y maleables que da igual que llueva, que la luna este llena ó que se oculten las estrellas tras la bruma, las noches en si mismas son la puerta hacia el mundo de lo deseado y  desconocido.  

ULTIMAMENTE

Últimamente ya no soy yo mismo, voy improvisadamente según la necesidad de mi mismo que pueda tener, soy como una herida abierta que no acaba nunca de cicatrizar.

Hay días que no me apetece nada, es como si este silencio tan ruidoso, me atenazara y no dejara salir mis peregrinaciones de mi exilio.
Intento no estar deprimido y decido escribir historias de humor, lo malo de todo esto es que no si tienen gracia, o simplemente no te ríes porque estas deprimido.
Bueno creo que empezare una revolución intima y silenciosa para revitalizarme, quizás este ligero malestar hace que me sienta descentralizado. !!Joder¡¡, estoy peor de lo que pensaba, ya hablo como “Artur Mas” con sus formas neoliberales.
Mañana pediré una cita al medico, creo que la fiebre hace de mi un recuerdo sin acuerdo.
Aunque por otro lado, estar en este estado te da la ventaja que puedes escribir cualquier barbaridad y después echarle la culpa a la fiebre que estaba obnubilando mis sentidos.
En este Octubre pixelado, voy a convertir las mañanas en noches y me voy a tomar un desayuno continental para engañar al ocaso, y poder dormir al amanecer de la noche que es cuando mejor sienta el sueño.
Ultimamente

PROFESIONALIDAD

Recuerdo aquel sueño, en el una heroína me tocaba el hombro  y con  tranquilidad me susurra al oído; Perdone caballero pero tengo que decirle que soy su heroína.

En el sueño la mujer me comenta que toda heroína necesita alguien a quien salvar, y esta noche yo era su recurso nocturno para seguir siendo la protagonista de este sueño.

Yo no sabia si estaba en peligro, tampoco sabía si necesitaba de  alguien como ella. Solo sabia que las heroínas nunca duermen, el Apocalipsis se crea cuando ellas, las heroínas,  se retraen y se ocultan tras los sueños, los superpoderes se extrapolan  al submundo de la somnolencia.

Allí estaba yo esa noche, crucificado como un Mesías hebreo y escuchando las voces en mi oído de una heroína buscando trabajo. La crisis en tiempos presentes han hecho que las poderosas busquen quehaceres en los sueños  de los locos mortales, yo sabia que todo acabaría cuando el sueño terminase, pero ahora me encuentro en medio de la calle, como un vagabundo buscando salir de la indigencia de los sueños y esperando a que la heroína haga bien su trabajo.

HABITACION CON VISTAS

Vivo en una habitación con vistas, es un lugar  de privilegio, algunos venderían su alma al diablo por estar  en mi lugar.

Este balcón que se asoma  con descaro tiene la particularidad de que cuando me asomo, el mundo que ven mis ojos es como un horizonte de mar en la tierra.

Hoy la panorámica del espectáculo de esta habitación con vistas me llena  de perspectiva, y la previsión de encontrar algo al asomarme queda ensombrecida por lo que ven mis ojos. Ante mi se presenta un sumario de contrastes que hace que me engalane y me vista de gala para recibir tal cúmulo  de visiones. 

Alguien pinto un cuadro del cual a mi solo me queda poner el marco de ese paisaje en esta habitación con vistas.

REALIDAD O SUEÑO

Mi amanecer es tu larga noche, allí donde las sombras se dan forma con tu forma, eres tan real que hay veces que beso la sombra de tu cuerpo, y te busco aceleradamente en la penumbra, pero la opacidad de las tinieblas eclipsa el espectro clandestino, y el misterio crea la incógnita cuando no te encuentro. Eres real ...o tan solo un sueño.

PODERES

PODERES

Cuenta la leyenda que cada siete años cuando la luna llena coincide en jueves, en un determinado día de agosto, si subías en la noche por la senda que marcaban los rayos de luna a la cumbre del monte perdido, podías morir para renacer, mismo cuerpo pero con diferente interior.

Con la bulliciosa idea el señor Melquíades ejecuto el rito de la leyenda al pie de la letra,  y aquella noche los astros se conjugaron para facilitarle una nueva personalidad.

Días antes de la aventura tenía que decidir en que se quería convertir, y después de muchas peregrinas ideas de sicopatia, decidió, que quería convertirse en -Mandrinador de sueños-.

De esta manera pasaría inadvertido a modo de los cercanos, pero el poder que podría tener si le fuera otorgado ese don seria de  insospechado calado.

La primera noche después del sortilegio decidió probar si era real ese ansiado don que había deseado, y se introdujo en los sueños de la vecina del quinto,  de una manera sutil navego por los secretos mundos de la vecina, y en ellos, descubrió el camino que regia su mundo.

A la mañana siguiente cuando se encontraron en el rellano de la escalera, ella le miro de una manera diferente, fue más amable de lo habitual, y le sorprendió cuando ella acepto  la invitación de ir a tomar un café esa misma tarde de agosto.

Parecía que el poder de sus deseos habían llegado a poseerle, y en ese estado, se sentía como un súper héroe con poderes ocultos.

A lo largo de las siguientes semanas exploro cada noche todas las mentes de la personas que conocía, su exploración no tenia fronteras, los limites eran las horas nocturnas; El frutero, la señora del pescado, su profesora de ingles, los compañeros de trabajo.

Todos eran explorados por Melquíades,

Con el paso del tiempo cada vez fueron mas las horas dedicadas a introducirse en las mentes de otros, el tiempo libre del cual disponía Melquíades lo dedicaba a sus poderes, las comidas se fueron espaciando y las noches sempezaron en prolongarse en exceso, Las consecuencias no se hicieron esperar y en pocos meses se había convertido en una sombra de si mismo.

Aquella mañana se despertó en una cama extraña, las blancas paredes no le resultaban familiares. Por un momento pensó que estaba embutido en un sueño con aires de cierta realidad, pero al intentar izarse de la cama y sentir que unos correajes le impedían cualquier movimiento, se dio cuenta que aquello podía ser una realidad o un sueño real, en ese estado de dudas, pensó que la mejor manera seria esperar hasta despertarse de esa irrealidad.

El sueño se prolongo en exceso y Melquíades nunca despertó, se pasó el resto de su vida  dormido, embutido en una cama, solo, viviendo la vida de otros.

METAMORFOSIS

Cuando me troco en la sombra de tu piel morena

Unas veces me mudo en letras, otras en papel

Y compongo poemas en la arista de mi locura,

Dejando que mis tibios versos acaricien tu piel

LA PROFESIONAL

                                        LA PROFESIONAL

Hay momento que solo me siento vivo cuando me dejo llevar por mis demonios, necesito que salgan a la luz y que arrasen todo a su paso. -Dice Manuel con acento argentino del barrio de Boca a su novia con acento de Apatamonasterio.

Ella con rigor Euskaldun replica que esos que el llama demonios, solo son formas contenidas de las sombras de otros tiempos. El pasado mal actualizado solo es un recurso que castra la emoción actual para convertirla en veneno dosificado.

Una tarde aburrida la conviertes en una tarde compleja replica el. Yo solo quiero que dejes de analizarme todo el día como si fuera uno de tus pacientes en esa clínica de mentes desquiciadas.

SE ME ACERCAN

Se me acercan , pendencieras, pero yo sigo con los pies en el suelo, con puertas y ventanas cerradas ella  sibilinas se cuelan por las rendijas, desafiantes como un cura en lo alto de un púlpito.

Por pensar que las tenia, un día las perdí, las heridas se cerraron ,y ellas, armoniosas se vuelcan en mi, cuando estaba cerca de un final, ellas solas consiguen hacer un principio.

Que te voy a contar, si me tengo que reciclar, que te voy a decir si ellas son así.
Pendencieras cuando retan, envolventes cuando aman, venenosas cuando muerden.
Las siento cerca y cedo al poder de ellas, llaman a mi puerta  y juguetonas entran por las ventanas, hoy todo es, todo sera lo que ellas quieran ser, hoy seré lo que ellas me dejen ser.

Hoy se  colaron por las rendijas y se me acercaron las palabras.

UNA CIERTA EDAD

UNA  CIERTA  EDAD

Hoy he dejado de tener planes, los he dejado todos atrás, he cumplido los años necesarios y gran parte de mis amigos han desaparecido, la vida es efímera en estos momentos para mi.

Apartir de hoy escuchare a la gente normal, no por que yo sea un ser dotado para escuchar, es mas bien por egoísmo, aprenderé de ellos, de cómo viven, de cómo sienten, y sobre todo de cómo aman, reflejar en el espejo las vivencias de otros seres es lo único que me queda.

Es lo que tiene tener una cierta edad.

ANOCHE

Anoche fui abducido por un extraterrestre, este ser era algo extraño, en su empeño por llevar acabo sus formas de vaciado de cerebro, acelero el proceso de transformación, utilizo una técnica novedosa para cualquier ser intergaláctico.

Empezó por insultarme, algo directo, si tapujos.

Este ente parecía bien informado, decía que le asqueaban mis forma de humano inferior y que después de que el terminase seria un ser humano con poderes intergalácticos.

A la mañana siguiente cuando me desperté  en el suelo de la alfombra de lana Turca, me di cuenta que algo había cambiado en mi, no era mas alto, ni mas delgado, solo sentí un ligero cambio cuando me mire en el espejo del cuarto de baño.

Un ligero corte en un lateral, algo casi imperceptible para cualquiera, pero no para mi, porque yo me llevaba reconociendo mas de treinta años en ese espejo, y esa cicatriz no la tenia el día anterior, fue cuando quedaron confirmadas todas mis sospechas, una cicatriz en forma de “V” me dio la clave, el extraterrestre era de la galaxia Victoriana.

Y realmente hizo bien su trabajo, la abducción fue total, todavía espero que los efectos secundarios no sean muy secundarios,  y los primarios... los primarios están bien delimitados.

EL TIEMPO VARIABLE

EL TIEMPO VARIABLE

Siento que cuando llueve a ratos el tiempo esta dedicado a mi, por el contrario si sale el sol a ratos, siento que el tiempo esta dedicado a otro.

UN DOMINGO CUALQUIERA

UN DOMINGO CUALQUIERA

-Estamos vivos, esa es una buena razón para desarticular todas tus alocuciones.

Estamos vivos y podemos elegir lo que será de nosotros en el venidero futuro

-¿Vivos?,TÜ puede que estés vivo, yo solo vivo a ratos, y esos ratos son cada vez mas cortos, hay tanta razones para morir que cada vez me cuesta mas encontrar las opciones contrarias. Anoche por ejemplo, soñé que se acababa el mundo, y en vez de sentirme mal por ello, presagie  en ese sueño un futuro de paz y armonía, y sentí que para mi ese estado era como una liberación, y en vez de sentirme agobiado por eso, la paz inundo mi mente y sentí que morir en masa era una forma definitiva de finalizar mi existencia.

Y no me hables de futuro. Tú  no fuiste el que perdió las piernas en ese accidente.

-Si es verdad, tú perdiste las piernas en ese accidente, pero yo perdí a mi novia, y a mi mejor amigo, y ya que a ella no puedo recuperarla,  lo único que trato es de recuperarlo con piernas o sin ellas.

CITA A CIEGAS

CITAS A CIEGAS

-Mi madre me obligo a abortar.

 -Nunca pensé que una frase tan directa pudiera ser el principio de una conversación.

La verdad es que si con esa entrada quería conseguir toda mi atención, realmente lo consiguió. Aunque si la entrada fue directa el resto de la confesión fue concisa y contundente.

-Yo era muy joven, y cometí un error que me ha pesado toda mi vida, la crueldad de mi madre contrastaba con el entendimiento de la situación por parte de mi padre, pero en ese tiempo como en el actual el peso del poder mi  madre es impresionante.

Todavía siento el sudor frío que algunas noches recorre mi espalda cuando recuerdo la consulta blanca e impoluta de aquel medico de mirada indiferente cuando me tumbo en aquella camilla, es una imagen que es como un estado latente que en ocasiones asoma su amargor para recordarme mis lados oscuros.

Cuando me recupere de ese trauma una de mis promesas fue que nunca volvería a mentir y que siempre tomaría mis propias decisiones, por eso hoy te cuento estas cosas de mi, necesito que conozcas mis lados oscuros para que tengas la conciencia de saber lo que soy, como soy y lo que pretendo ser… contigo.

-La verdad es que con tanta repentina sinceridad no sabia si estaba asistiendo a una serie de telenovela versión española al estilo de”Tiempo revueltos”, o era una doctrina que servia como edulcorante y conservante de regulación emocional.

Ella siguió hablando como si ese monologo fuese una especie de discurso preparado, uno nunca sabe si esa forma de  sinceridad es un sistema incoherente de mantener una conversación con una dosis de atención extra.

Tanta sinceridad sin sentido empezó a agobiarme, y mientras ella hablaba apresuradamente yo empecé a pensar que tenía que dejar de salir con mujeres con perfil cambiado en las redes sociales.

Ella acentuaba en su conversación que era una mujer sincera  y que esa era su forma de vida, aunque la realidad a mi me decía lo contrario.

En su perfil tenia una foto de ella, pero claro, esa foto debería de ser de hace unos años, porque en ella pesaba 20 kilos menos y unos 60 meses de diferencia marca su edad.

Por lo tanto algo en ella no encajaba, predicaba sinceridad pero las fotos de su perfil no encajaban con esa actual realidad.

En ese momento yo también decidí que tenía que ser sincero y no había quedado allí con una desconocida de una página de contactos  para tener un ataque de sinceridad, y en ese momento pedí la cuenta al camarero, pague y salí de allí como alma que lleva el diablo.

EL CORTO DIA

Me levanto de la cama escribiendo versos a deshoras, es como un argumento para filtrar el resto del dia. Total la vida dura lo que dura el momento de escribir un verso.

METADONA

METADONA

Recuerdo aquella tarde con absoluta claridad,me desperté de una larga siesta ,necesaria por otra parte para poder recuperarme de los excesos de la noche pasada.
Entre sueños oía una conversación entre susurros, el silencio de la tarde acrecentaba todo tipo de sonidos, a pesar de estar en habitaciones separadas, agudizando el oído casi podía escuchar con claridad la conversación.
Allí estaba Maria en plena conversación con un interlocutor desconocido para mi, por la forma de hablar parecía que era una amiga, una de esas amigas que valen mas por lo que callan que por lo que cuentan.
En la ardorosa conversación ella expuso una secuencia que me dejo perplejo.
Decia que no había sido capaz de olvidar a David.
En ese instante pensé que quien era ese David, nunca me había hablado de el, nunca en sus múltiples conversaciones conmigo salio ese nombre de su boca.
Por un instante me dejo confuso el comentario, pero eso no hizo mas acrecentar mi estado de alerta y como dicen los americanos pase a “Defcon 2”.
En su intima conversación con su posible amiga e interlocutora, las expresiones empezaron a tomar un acentuado significado.
Decía que lo quería con ansia , con hambre y con una desesperación casi incontrolable, y que trataba por todos los medios de mantenerse lejos de el como un drogadicto de su adicción.
En ese momento me di cuenta de que no me molesto en exceso la mentira, lo que realmente afecto a mi ser fue el agravio comparativo, yo quería que hablasen de mi entre susurros, que me quisiesen con ansia, con hambre y casi con desesperación.

Esa fue mi ultima siesta con Maria, a partir de ese día hablarían de mi entre susurros en oídos de otros, en aquel instante deje de ser la metadona de una adicción equivocada.
 
 
 
 
 
 

EL DESEO

LUNA LLENA

LUNA LLENA

-Sabes…hoy es luna llena y no te he dicho nada romántico

-Bueno lo haces todos los días, por un día que falles no pasa nada

-¿Nada? Tú no lo entiendes, ser romántico es una forma de vida, es un estado de ánimo.

Que raros son los románticos-Piensa ella-mientras le mira con aires de cierta indiferencia.

LUNA LLENA

Ayer hubo luna llena, esa noche siempre hay una sombra en mis noches, para superarlo he decidido volver a la literatura, la literatura cercana es la mejor forma de renacer, es como volver al edén.

Alejarse de esta forma de renacimiento es dejar de ser libre, y yo quiero volver a sentir la fuerza de la libertad que me ofrecen estos momentos de luna llena.

Quiero retozar bajo el amparo de los rayos de esa luna embaucadora y necesaria para mi salud mental.

LA FAMA CUESTA

POLITICA

POLITICA

El partido en el gobierno estaba decidido a acabar con todo tipo de delitos.

Aquella tarde lanzaron una orden de arresto a todos los que encontraban fuera de la ley.

El bando decía que todos lo que estuviesen en la distancia de su lugar de origen tendrían que presentarse en comisaria para ser detenidos.

Para ser liberados tenían dos opciones:

Una opción de pagar la fianza era acortar las distancias con la promesa de no volver a cometer el delito, y la pena por reincidencia seria el destierro de su tierra cercana.

La otra opción era dejar todos sus bienes a una ONG designada por el gobierno.

La cual estaría dentro de la cercanía de su lugar de origen.
 
 
 
 
 
 

PLAGIO

A veces me pregunto quien soy…

Soy una torre de heridas que se desploma

Cuando descubro las brumas de  tus poemas

A veces me pregunto porque…

Soy un camino estrecho que solo ancha

Cuando equilibras las cosas de mi balanza

A veces me pegunto cuanto tiempo…

Llevo medicando mi pecho herido

Con los ademanes de tus sentidos

A veces me dan ganas…

De caminar  por tu vientre en movimiento

Para descifrar tus secretos sin miramiento

A veces quiero ser…

El aventurero loco  de tu solitario lecho

Donde cada noche  mueras para renacer

A veces…

Cuando me hablas me hieres,

Tus silencios me matan

Tus trazos me salvan

Siempre muerto y herido,

Vivo y muero contigo

MOMENTOS

Hay momentos que escribir es adentrarse en lo desconocido, es un laberíntico mundo que te hace ser esclavo de tu yo interior.

Hay veces que dejo volar mis manos en el teclado y aporreo las teclas con un son de virtuoso, y es realmente emocionante sentir el repiqueteo casi mágico cuando golpeo el teclado de una manera emocionalmente extrema.

Acuñar letras con un significado de realidad personal es tan enriquecedor que hay veces que crees que esto no puede ser real.

ALEGATO

Aquella mañana se presento en la comisaría para que le detuvieran, alegando que se había convertido en un escritor sin recursos al haber  matado a todos los personajes de su libro.

CONFIDENCIAS

CONFIDENCIAS

La conversación proseguía tranquila, lenta, los pliegues del tiempo se estiraban y encogían entre el sabor amargo de un café sin azúcar y un suave aroma a miel de un Té sin teina, a ella le gustaban los sabores intensos, casi en estado salvaje, siempre decía que tomar el sabor de ciertas cosas en su estado natural era mucho mas real, mas autentico, por eso los yogures y los cafés los tomaba sin azúcar, de la misma manera le gustaba besar sin el aditivo de un pintalabios.

Por eso me sorprendió cuando en un momento de la conversación de una manera casi osada se detuvo en su deambular por las palabras y mirándome a los ojos me pregunto;

”Como es…como seria morir de amor”

La pregunta paralizo por un instante mi conversación y mi mirada de una manera desvaída se detuvo en la suya y casi sin pensarlo, una frase acudió a mis labios, y estos, acuñaron una frase de largo recorrido.

Morir de amor puede ser una aventura emocionante.-Le respondí-

Seria como escalar la mas alta de las montañas, bucear en el mas profundo de los mares, o cruzar el mas árido de los desiertos, morir de amor es vivir en la mas absoluta de las tristezas y en la mas exacerbada de las alegrías, sentir la emoción que produce el sabor salado de las lagrimas cuando surcan alegremente tus mejillas para desembocar en el afluente  de tu boca, cuando sientes la alegría del llanto por un deseado beso, ver el derroche de latidos que tu corazón produce cuando los ritmos acompasados se pierden entre las brumas de  las noches llenas de  rayos de luna.

Pasear sin rumbo fijo por las veredas eligiendo los caminos estrechos, convirtiéndolos en amplias sendas de achura infinita.

Morir de amor es vivir en el olvido cuando los lentos segundos no aceleran su ritmo y el tiempo no se acompasa a su velocidad, y se ralentiza porque nunca llega el momento de ver lo que tus ojos mas desean.

Todo porque morir  de amor es viajar la mayor de las aventuras sin necesidad de recorrer más mundo que el que produce la mirada envolvente del que produce tu vida y tu muerte.

Morir de amor  es morir mientras vives y vivir mientras mueres.

Vivir sin amor es morir entre la apatía mientras vives.

Realmente morir de amor es una aventura emocionante -Le respondí-

En  realidad… esa  fue mi única respuesta, el resto solo lo pensé sabiendo que ella nunca sabrá lo que es eso, porque ella…ella  tenía un rocoso corazón.

Aunque esa pregunta me hizo dudar de la primogénita idea que tenia de ella, una  mujer no pregunta algo así si en su interior no se descompone algo, quizás la rocosidad de su ajado corazón empezaba e resquebrajarse y detrás de esa muralla se atisbaba un resquicio de humanidad, y las murallas solo eran una defensa por lo realmente delicado de su sensible corazón.

Como siempre mi mente desvariaba en emociones y sensaciones, y en argumentos exponenciales, y la única manera de averiguarlo era seguir escuchando con cierta inquietud las explicaciones de la bella dama que tenía frente a mí.

Por eso la conversación seguía  siendo tranquila, sobre todo cuando esta se torno en un monologo constructivo, del cual, ella de una manera transparente, empezó a abrir sus emociones con absoluta transparencia y naturalidad, algo que me sorprendió y que me dejo perplejo por momentos, los cuales según iban acrecentándose se tornaban cada vez mas intensos y emocionantes, para mi por escucharlos, y para ella, por compartirlos conmigo.

HOY

Quiero ser un loco que te lleve poemas a la cama, quiero ser un cuerdo que te arrastre hacia mi locura para que pierdas la consciencia y dejes de ser tu, para convertirte en vos.

Estoy

Estoy jodido o estoy contento, no se...quizás necesite tomarme “La magdalena de Proust” para averiguarlo.

EL PODER

Tenia un poder que hacia palidecer al mejor de los magos, nunca llegue a saber como lo hacia, ella era mejor que “Houdini”, nada mas entrar en la cama se le escapaba la ropa.








              

LA FALDITA

LA FALDITA

Ella tenía una belleza insultante, en aquel local  todas las demás estaban un peldaño por debajo.

El era un tipo orgulloso y no le gustaba que le insultasen, en ese momento decidió acercarse a su mesa para defenderse su orgullo, y susurrandole al oído le dijo;

-Vamos a traicionar a todos los poetas románticos.

 Ella sonreía mientras él,  lentamente se sentaba a su lado.

-Ahora que estoy cerca deja que tu belleza me insulte.

-Pareces tonto, como te gusta jugar, sabrás que llevo esperándote más de media hora

Pero me encanta como te disculpas.

-Perdona pero llevo más  de  media hora en la puerta tomando fuerzas para dejarme insultar por tu belleza y ya sabes que soy un tipo sensible  y duele tanto que a uno le insulten con esa faldita que te has puesto

-¡Te has fijado! ¿Te gusta?

-Querida…llegara el día que no podré hacer poesía con mis cansadas manos, llegara el día que se me acabaran los adjetivos para componer versos, es entonces cuando me acorde de esa faldita y me sobraran emociones para escribir versos en el aire.

KISELEV

CAPITULO 666

Mientras ella esa tarde había hecho de la penumbra su hogar, el extraía de su interior fuerzas de la flaqueza  para poder soportar esa dualidad que ella tenia, hoy ella no tenia ganas de escuchar palabras cercanas  ni ser acariciada por el calor de una voz atemperada, hoy solo quería despertar de ese letargo en el cual había estado sumida en los últimos días. El reloj se detuvo  por un corto espacio en su vida y había rehusado pararlo por mas tiempo, no por la falta de ganas y energía , si no mas bien por la necesidad de sobrevivir al día a día.

Era domingo por la tarde, la película no acusaba ningún interés  y por medio de los monótonos diálogos  la somnolencia acudió a su lado, se  durmió  y soñó, en su profunda narcosis había decidido suicidarse, entonces ella le llamo y le comento que no hiciese nada hasta que ella llegase, con una terapia de amor y sexo consiguió salvarle  la vida y se dio cuenta que juntos eran indestructibles.

Todos los sueños se acaban en algún momento del día y al despertar de ese letargo el pensamiento del pasado sueño le volvió a la cruel realidad

Y pensó…que duro es estar lejos de ella con vida.

EL ARTE ES VIDA

ADOLFO

Adolfo era un judío converso bien dotado que todas las mañanas le  gustaba al levantarse mirarse desnudo frente  al  espejo.El reflejo de su prominente miembro le hacia sentirse poderoso, la naturaleza de una manera cáustica le concedió una larga polla y una corta mente, era el caso claro  de; Hombre de mente sexsualizada.

El era un tipo feliz, su concepto de la felicidad era algo simple;

 “Con buena polla bien se folla” y en esa lógica “Adolfiana” todo lo demás era irreverente y sin sentido.

En su entorno era conocido entre las damas por la fama que le precedía por su elemento desestabilizador, con el, había conseguido marcar las distancias entre el antes y el después, El “antes de conocerle” y el “después de haberle conocido”.

De pequeño había sido criado por las monjas en un hospicio de un puebla cercano, y cuando empezó a despuntar como adolescente indolente, decidieron que ya era el momento de que aflorase su energía en otros menesteres menos religiosos, por lo tanto hablaron con el párroco de su congregación y decidieron mandarle a la gran capital para que se  hiciese un hombre de provecho.

Como su fortuna estaba a la vista resolvió que había que sacar rendimiento a sus claras dotes naturales,  y decidió ganarse la vida como donante de esperma.

Nunca entendió el porque le rechazaron como donante de semen, si aquella rubia de la clínica le prometió que tenia muchas posibilidades de ser un buen proveedor de materia genética cuando se la trajinaba en la habitación sin vista, que había en su apartamento de las afueras de la ciudad,  pero nada ni nadie podían hacer que lo desanimasen, pues su fuerza  Polla-mental eran de corto y largo alcance al mismo tiempo.

Una tarde de domingo en sus tribulaciones estivales, a  la sombra de una sombrilla  con el humo de un cigarro casi consumido por la apatía del largo día, una mujer le pidió las ultimas esencias de su  cigarro para encender el suyo, esa conexión casi demoníaca marco el camino de lo posteriores meses de Adolfo, ella, actriz porno de profesión, le introdujo en el mundo para el cual, él, estaba predestinado.

Con  la habilidad natural que el tenia rápidamente  se hizo un nombre en el  mundo mágico de las artes escénicas.

Entre días de orgías, prolongadas por noches lujuriosas, pasaron los siguientes meses para Adolfo, su poderoso miembro tomo todas  las medidas posibles,  y estas le reportaron grandes beneficios económicos.

En poco tiempo paso de ser un desconocido, a ser reconocido actor con dotes de incuestionable naturalidad genética adaptada a su profesión.

Su nombre pasó a formar parte en las primeras líneas  de los carteles de las películas que con gran profesionalidad protagonizaba.

“Arma Ofensiva” fue su primera película de protagonista, después vinieron varias, tales como “El golfo Adolfo”- “Lucio lució su Falo lucido” –“A trancas por la barranca”-y su mas famosa, con la que gano el premio al mejor actor del genero;”Tardes con Adolfo”. Aunque a él, la que mas le gusto hacer fue la de “La verdad se esconde” una película con diálogos  desarrollados en la disciplina mas sutil. Como aquella frase de;

”Anda pa ya, que te voy a poner mirando pa ca” o aquella otra de;”Se me salen las ideas por los lugares mas dispares cuando me agarro los genitales”.

Gustaba de escribir largas cartas a las monjitas que le criaron, en ellas hablaba de su vida en al capital y la suerte que estaba teniendo por sus dotes naturales, en ellas de una manera religiosa siempre adjuntaba un cheque para ayudar a sufragar los gastos de su pequeño hospicio, y las monjitas siempre agradecidas por todo lo que habían recibido de Adolfo, agradecían todas sus bondades incluyéndoles en sus rezos matutinos y vespertinos.

Total Adolfo tenia las herramientas adecuadas para triunfar en la vida, el era un tipo con poco cerebro, una larga polla y un gran corazón.